EOS

Espejos de albero

2009-05-22T07:55:00.013+02:00

Foto: Chema Madoz

“ [...] Cierra los ojos para ver más claro

y sal fuera de ti para morar contigo [...]”

Extraído del poema de Carlos Marzal: “Ubi Sunt”

Escuchando: Le Moulin – Yann Tiersen

Aparqué el coche justo delante del sitio que me había marcado el GPS y procedí a sumergirme en el laberinto de las bóvedas de lo que antes, claramente, fue una iglesia. Lo primero que vieron mis ojos al entrar, fue una sala inhóspita pero agradable, luces tenues, paredes de ladrillo visto y vigas de madera encima de mi cabeza. Estas estaban adornadas por cuadros diversos, a cuál más extravagante, pertenecientes a singulares y reconocidos artistas de moda. Unos parecían mostrar trazos que intentaban mostrar a mujeres gritando, en otros sólo se veían borrones de colores con cierto tinte optimista; otro que llamó mi atención, estaba completamente pintado en negro. Se titulaba: “Arte Muerto”.

Seguí caminando mientras la madera hacía eco de mis tacones y me acompañaba con su suave crujido de vieja. A pesar de que la puerta estaba abierta y cedió rápidamente a mi presión al empujar sobre ella, no parecía haber nadie custodiándola en su interior. Decidí sentirme dueña de aquel pequeño paraíso por unos momentos y me recreé en la observación de la amplia estancia. Me fijé primero en las paredes de ladrillo visto. El color arcilla al que tan acostumbrada está mi vista de mujer de ciudad. Pero aquellos ladrillos no eran como los demás. Parecían tener cientos y cientos de años. Sus esquinas estaban picadas y su cuerpo agujereado. Con ese aire desvencijado parecían susurrar que albergaban secretos de maestros y mediocres, susurros y desesperaciones de artistas empecinados, de curas, monjas y creyentes, que habían decidido dedicar su vida a aquello tan subjetivo a lo que unos llaman arte y otros, los hombres cristianos de bien y menos bien, arte de vivir.

Anteriormente, en tres o cuatro traspasos anteriores, aquella estancia fue una iglesia. Su actual fachada e interior así lo confirmaban. Dónde antes estuvo un posible altar con un Cristo haciendo la postura de la cruz, ahora se levantaba una especie de carpa blanca, que tenía las obras de un maestro del surrealismo al que llamaban Shyrah. Por él, me había dirigido allí casi hechizada. Sólo le había visto en fotografías, pero era una auténtica discípula de su lenguaje gráfico. Encima de extensas planchas blancas verticales de madera, había colgadas obras de otros artistas. El suelo de las bóvedas había sido levantado y la anterior madera de la entrada me había abandonado bajo mis pies para cambiarse por albero. Notaba como al caminar sobre él, éste levantaba una pequeña niebla al ritmo de mis pasos, lo que me indicaba que el albero había perdido su humedad muchos años atrás.

Saliendo por un momento de mi místico hallazgo y evitando que el polvo se pegará a mis caros, relucientes y recién estrenados zapatos, giré la cabeza en ambas direcciones para ver si me observaba alguien. El silencio más absoluto parecía acompañarme. Podía estar casi segura de que allí, no había nadie. Volví mi vista al cuadro central de Shyrah y a ponerme ese aura, que como dice Walter Benjamín, invade a las personas cuando se sitúan frente a una obra de arte original, trazada por el mismo autor, contemplada sin la difusión de la copia en enciclopedias, revistas o láminas del Ikea. Mis manos, sin pararse a pensar que estaban haciendo, fueron directas a posarse sobre una de las obras de mi admirado maestro Shyrah... Intenté sentir el recorrido del trazo de su pincel sobre el lienzo. Imaginé que aquel lienzo era mi propio cuerpo. Cerré los ojos y respiré hondo, pero muy lejos de sentirme eclipsada y fascinada por mi atrevimiento, sentí una gran decepción que desembocó en frustración y esta en ira, dejando caer por mis mejillas un par de lágrimas bien sentidas. A pesar de la belleza del trazo, allí no se veía sudor, el sudor que todo artista sufre cuando está en plena catarsis de creación y acción. Cuando uno pinta, y se abandona al sentimiento que le embarga, deja huellas de la subida de su pulso, del temblor momentáneo de su mano cuando aúlla la inspiración dentro de sí, deja huella del frío sudor que cae por el cuerpo ardiendo, que denota que el sujeto sobrepasa los límites cerebrales de lo permitido. Ese sudor frío que nos empapa calando hasta nuestros huesos, mientras nuestras cruzadas piernas desnudas se humedecen y se escurren entre sí con nuestros giros de... pincel. Supe, en aquel mismo momento, que Shyrah era un hombre frío, capaz de alcanzar la belleza con un suave chasquido de su inteligencia. Allí no había sudor, ni temblores, ni restos de altas temperaturas cerebrales empleadas en rebanarse buscando la genialidad. Supe en aquel momento, que aquel gran artista que yo tanto admiraba, no le llevaba apenas un par de horas pintar sus obras. Derrochaba inteligencia en apenas ciento veinte minutos y desperdiciaba el resto del tiempo en vete a saber que aventura. No le hacía falta más. Es lo que le ocurre al genio, sin apenas esfuerzo y sin recocerse en las luchas por la maestría de los que otros hablan con la boca llena, hacen un milagro con apenas dos herramientas. Es lo que tienen los genios de diferencia con los meros charlatanes. Por eso, aquello estaba vacío, sin un loco analista de su propia obra abandonado a las greñas y las barbas, siendo humorista de su propia comedia creativa, criticándose sin cesar, lanzando cuadros al suelo y castigándose constantemente por no haber podido ser mejor al transmitir su mensaje sobre el lienzo.

Si la obra de Shyrah transmitía seguridad y firmeza, las bóvedas de las que recientemente era propietario, le daban una imagen aún más majestuosa. Empecé a sentirme fascinada hasta la médula por aquel inteligente e inspirador hombre misterioso.

Caminé por un pasillo estrecho que había tras la segunda bóveda. La luz había disminuido hasta tal punto, que apenas distinguía la punta de mis zapatos chocar contra el albero. Sin saber porqué, intenté caminar despacio, sin hacer ruido, como si fuese un forajido enmascarado atacando en la nocturnidad, con una sana, pero pícara alevosía.

Jugando en la oscuridad con la misma inocencia que hacen los gatos con las ratones, con los pajarillos y con todas sus presas, encontré a tientas a mi derecha una puerta de madera. Cedió con un leve crujido cuando posé mi mano sobre su pomo. El cuartucho, pues no se le podía llamar de esta forma, estaba totalmente vacío. Una mesa de escritorio de madera de pino, con una bandeja, grapadora, lapiceros y varios papeles desperdigados encima, al lado de una silla de enea era lo único que la amueblaban. Sabiendo que no encontraría nada que mis sentidos esperarán encontrar allí dentro, dejé que la puerta se cerrase por su propio peso. Esperé a escuchar el chirrido. El chirrido que me decía que aquella que actuaba era yo y que caminaba hacia delante aceptando las consecuencias. No era un sueño, y lo sabía. No me hizo fata el gesto inútil de intentar pellizcarme.

De repente, sin poder controlar mi gaznate, grité con voz insegura:

- Hola... ¿Hay alguien?

Solo un eco sordo de mi propia voz me devolvió la pregunta. Esperé unos segundos y volví a repetirla con voz algo más firme y confiada. El eco seco de mi voz volvió a responderme. Con cierto regusto a prohibido por el hecho de estar prácticamente delinquiendo, mis pasos continuaron avanzando. Donde mis ojos perdían el alcance del pasillo que me quedaba por andar, parecía que éste giraba a la derecha. La luz cada vez iba siendo inferior.

Una vez hube llegado al giro que me sumiría en las completas tinieblas, vislumbré al fondo una puerta entreabierta. Parecía emitir una luz de velas tras su escasa apertura. Intrigada por el juego de las puertas en la oscuridad y metida a fondo en el papel delincuente que había adoptado, me acerqué hasta ella.

Situándome para no ser vista y poder vislumbrar que ocurría en el interior, tomé aire y lancé mi cabeza y mirada tras la puerta entreabierta. Mis ojos se quedaron paralizados en un espejo y... en su reflejo. Apoyado en las paredes de ladrillo visto, un espejo de al menos seis metros por seis metros con un inmenso marco negro, estaba apoyado al fondo de la estancia en el suelo. A sus pies, un colchón tirado en el suelo con sábanas en verde oscuro. Alrededor del colchón, múltiples velas de colores que daban un aspecto exótico y misterioso a la habitación. En el reflejo del espejo, un bello cuerpo moreno y desnudo de hombre, el cuerpo perfecto de su admirado maestro Shyrah por el que en aquellos momentos estaba sintiendo algo más que devoción artística. La melena morena del artista caía por sus hombros color aceituna y se cortaba justo a mitad de su espalda. En el punto justo para dejar ver unas letras árabes tatuadas en la parte trasera de su desnudo torso. Él estaba situado frente al espejo encima del colchón, de pie, mirándose fijamente a sí mismo con la cabeza algo agachada. Sentí como mi pulso se aceleraba y como mis ojos se abrían cada vez más para captar hasta el menor de los detalles. Como una vulgar voyageur, me dejé llevar por la belleza de aquella tersa y musculosa piel del color de las aceitunas. Mi cabeza asomó un poco más por el marco de la puerta y mis ojos casi ni pestañearon en un intento de abarcar para el recuerdo, todo aquello de lo que fuese capaz.

Shyrah, frente al espejo, pasaba las manos por su propio cuerpo. Lentamente y casi en un ritmo de ritual excéntrico, acariciaba la propia musculatura de sus brazos de piel de gitano, piel curtida por los océanos, mares y desiertos que había transitado en busca del guía que, sin duda, debió indicarle muy bien el sendero hacia el nacimiento de la creatividad. No podía ver bien su rostro pues, tenía la cara levemente agachada. Seguí la dirección de su mirada tras el espejo. Contemplaba, sin serle necesario el espejo para ello, su propio sexo. Pronto dejó de acariciarse los brazos y lentamente bajó sus dos manos a compás arrastrándolas por sus pectorales y después, por su cintura hasta llegar a la zona donde le esperaban impacientes sus genitales. Vi con claridad su sexo erecto, en calidad de los noventa grados más perfectos que había visto hasta entonces en la historia. Pronto sentí cuál era la forma de exhalar la tensión creativa de mi maestro y decidí, como una vulgar voyageur, quedarme a contemplarle. Mis piernas temblaban y escuchaba como mi respiración, sin ningún permiso, comenzaba a acelerarse. Sin saber porqué, me descalcé de los zapatos y agradecí sentir el frío albero en mis pies. Arrugué mis pies una y otra vez para sentir el frío de la arena acariciando las plantas de mis pies. Eché la cabeza hacia atrás y apoyé bien mi cabeza y mi espalda sobre mis brazos junto al muro. Intenté respirar tranquila, pero la curiosidad me podía, el sentimiento era más fuerte que mi propio yo del autocontrol. Froid me hubiese tildado, como poco, de enferma obscena. Quizás llevaría toda la razón, pero que entendía ese misógino necio de belleza... Volví a mover la cabeza en dirección a la puerta. Volví a ver su bello reflejo en el espejo. Sus manos ya habían llegado a su sexo. Al menos, ya sabía que aventuras tenía cuando no tenía el pincel en la mano. Sencillamente él mismo en su soledad, amándose lentamente, sin prisas ni reparo. Él frente a él desnudo en el espejo. Él en estado puro. Mis muslos se tensaron, mi vientre se contrajo y una especie de deseo insano me mantuvo clavada sobre el frío albero en el que estaban mis pies.

De repente, Shyrah hizo un leve gesto con la cabeza, gesto con el que yo estuve segura que había notado mi presencia. Desplacé mi mirada desde el centro del espejo hacia la izquierda, y vi claramente, como yo misma, sin haberlo visto antes, estaba reflejada en él. No me reconocí en aquella escena, pero mi personaje acusaba mi presencia en el cuadro. Seguía dentro del peligroso guión. Seguía dentro de un cómico cuadro que irradiaba múltiples cosas a la vez, entre ellas luz. Una inmensa luz cegadora. Noté como el chivato e impertinente reflejo me devolvía la fijeza de su mirada. Ahora, yo era la que estaba siendo contemplada. Separó una de las manos de su sexo y la levantó hacia el espejo. Cuando pensé que uno de sus dedos se elevaría para pasar a moverse en señal de que fuese hacia él, su mano ofreció un gesto completamente contradictorio: levantó la palma de la mano en su totalidad e hizo amago de estarme frenando, como queriendo indicarme que me mantuviese tal y como estaba, en la misma posición. Parándome a pensar la situación, tampoco había pensando en acercarme. Tampoco había pensado en no hacerlo. Simplemente, me remitía a admirar la belleza que ante mí, estaba siendo mostrada.

Tras el gesto, el devolvió su mano a su propio sexo. Comenzó a tocarse mirándome fijamente, sin el menor atisbo de pudor. Mis muslos, cada vez se contraían más en un intento imposible de salirme del guión. Pero los ojos de él me cercaron en el reflejo del espejo. Veía como su boca comenzaba a entreabrirse, dejando atisbar unos jadeos con el ritmo de su propio movimiento. Desde donde estaba, olía a cera y a la mezcla de diferentes aromas exóticos que estas expelían. El calor en mi cuerpo aumentaba, mientras tan solo oía de fondo unos suaves jadeos escondidos tras el ruido del camión cisterna que pasaba en el exterior. Ni tan siquiera el ruido de los barrenderos al hacer chocar los cubos de basura contra la pared, pudo sacarme de mi estado de locura. La tentación estaba en el espejo. La tentación estaba incluso al verme a mi misma en el reflejo. Mi pulso se aceleraba y mis manos no cedían en los reiterados y absurdos intentos de estas, de colarse entre mis piernas. Razón vs pasión.

El espejo unía y a la vez separaba nuestros cuerpos. La complicidad se sentía tejida en el cristal. Mientras tanto, los barrenderos hacían un estribillo combinando el ritmo de sus golpes con los jadeos de mi maestro. Mi corazón acelerado resonaba en mi cabeza. Hacia fuego al chocar con mi pulso. Al otro lado, su cuerpo, sudaba a la luz de las velas, cubriendo su piel aceituna con pequeñas gotas que hacían brillar su piel. Sus manos, rítmicamente, continuaban su propia obra: su placer. El mío. Mi excitación, la suya. El fuego no paraba de aumentar. Ni por un segundo apartó su fija mirada de la mía. Los reflejos de nuestros ojos se miraban de forma directamente proporcional. Aquel momento era único en el tiempo. Nadie entendería jamás el influjo de aquellas dos miradas envueltas en la lujuria del reflejo de un espejo a la luz y aroma de unas exóticas velas. Nadie entendería la irreverencia de cómo una señorita contemplaba como si de una vulgar voyageur se tratase, a un gran maestro del arte masturbarse. Una obra de arte que el propio artista estaba dibujando para mí en su sentimiento más íntimo y personal; una obra que me estaba siendo ofrecida en directo y solo para mis ojos; estaba segura, que con ningún otro ser, aquella obra hubiera podido retratarse igual. Sólo era visible para aquellos ojos que pudieran ver. Para alguien que en aquel momento pudiera sentirlo en la misma intensidad que lo estaba viviendo él. Dos cerebros frente al espejo. Una única mente pensante. La irreverencia para las personas normales, pero sólo, porque ellas no entienden de arte.

Sin saber porqué, de repente, me salí del guión. Me subí a mis zapatos y comencé a correr, levantando el albero a mi paso y en dirección completamente opuesta a en la que se encontraba él. Shyrah. Corrí por el pasillo que antes vio mis lentos pasos, corrí por las bóvedas de albero. Corrí hasta llegar a oír mis tacones en el suelo de madera de la entrada. Corrí hasta llegar al coche. Shyrah.

En mi huída, sé que él vino tras de mí. Pero no pude pararme. El miedo me invadió. En aquel momento, unidos en el espejo, sé que supo que estaba pensando. En aquel momento, unidos tras el espejo, él pudo leer mi mente. En aquel momento, unidos en el espejo, sentí mi docilidad inevitable a su ser y mi falta de resistencia, dejándome al descubierto y vulnerable.

Al estilo Virginia Wolf, quemé todas sus imágenes. Todos sus libros. Todos los folletos que había conservado de exposiciones, actos e inauguraciones donde había estado de artista invitado. Quemé mis recuerdos y mis deseos en múltiples masturbaciones de insatisfacción.

Casi cuando creí haberlo olvidado, el recuerdo me dio en la cara sin piedad. Paseaba por el centro histórico camino de la tintorería. Como siempre, evitaba pasar por la acera de la pequeña galería donde Shyrah exponía obras con frecuencia. Pero en la acera de enfrente me esperaba el pasado dándome en la cara. Y es que ya se sabe, cuando se cierra una puerta, siempre se abre una ventana.

Fue un hombre anuncio quién me hizo entrega de ello. En el folleto publicitario Shyrah anunciaba su nueva exposición con la fotografía de su obra central: ella y él en el espejo. Ese mismo enunciado daba título al cuadro. “Ella y él frente al espejo. Un único reflejo.”. Un “ella” en el titular que ella sabía estaba cargado de simbolismo y connotaciones, y que no podía quedarse sin descubrir que significaba.

Cruzó la acera, pagó la entrada a la galería, bajó corriendo las escaleras hacia el sótano inferior donde estaba la exposición de su maestro y buscó el cuadro evitando que sus ojos se fijasen en ninguna otra obra. En la estancia central del sótano lo encontró. Allí estaba, entre bóvedas más modernas y paredes pintadas en un pulcro blanco que parecía hasta insultante. El tamaño era de seis metros por seis metros. Igual que el espejo de la iglesia de albero. Lo rodeaba un marco negro. Los dos estaban perfectamente retratados. Tal y como estuvieron aquel día en la surrealista realidad. Tal y como estaban también en su recuerdo. Las velas y la cama de sábanas verdes también estaban. La chica de seguridad de la galería me miró con cara de reconocimiento. Me había identificado a la primera con la chica del lienzo. Noté como mis muslos se apretaban, aumentaba mi pulso, gemía mi boca y sudaba mi cuerpo. Cerré los ojos. Olí, de repente, el olor que en su día transmitían el aroma de aquellas exóticas velas. Aquella vez tampoco era un sueño. No quise abrir los ojos. Él estaba tras de mí, consciente de mi inmovilidad y expectación. Suavemente me giró, pero no hacia él, sino que me cambió de posición. Seguí con los ojos cerrados. Noté como ahora miraba hacia la izquierda de donde antes me encontraba. Noté como se acercaba a mi oído pues me lo anunció el aroma de las exóticas velas adherido a su piel. Su piel, al igual que la mía, también ardía. Lo noté en el contacto con sus mejillas. Sólo me dijo: “abre los ojos”.

Fue al abrirlos cuando contemplé la plenitud. Frente a mí, había un espejo. Él estaba justo detrás de mi en el reflejo, agarrándome por la cintura. Veía como la chica de seguridad nos miraba, pues esta ocupaba una esquina del espejo. Shyrah me miraba a mí, fijamente, con firmeza, con la misma mirada de aquella noche entre la luz de las velas. Él y yo, unidos en el espejo. Cerré los ojos y me dejé llevar por el aroma de los recuerdos y por lo que de mí, decía y enseñaba el reflejo de aquel espejo. La mirada de sus leales recuerdos. Su mirada sobre el albero frente a mí.

Jamás me vi mejor retratada.

Ni tan siquiera, en una fotografía.

Aquello era yo, con todas sus consecuencias.

Era yo, mi yo en el espejo. Era él, Shyrah, mi maestro devolviendo mi reflejo, sin portar más que su mirada y su cabeza pensante. Cabeza a la que ahora podía oír, sin que el emitiese voz ninguna procedente de su garganta. Sin banalidades ni superficialidades. Dos cerebros reconociéndose en el nítido reflejo de aquel espejo, en dónde se les antojaba echar de menos el albero. Dos almas aparentemente iguales, atrapadas bajo aquella muralla de cristal. Una única mente pensativa que entendía, sin más, la hermandad de cuanto allí existía.

Un único reflejo ante el espejo.

Cuatro pies calientes hundiéndose en el albero.

En las carreras...

2009-05-03T23:57:00.012+02:00

"La libertad no hace felices a los hombres; los hace sencillamente hombres.

Manuel Azaña

Escuchando: Yann Tiersen - Comtine d'un autre ete l'apr

...y entonces, tras el pésimo y temerario salto anterior que casi les hace perder la carrera y la propia vida, el jinete reconoció su fallo: se había olvidado de cabalgar. Lleno de humildad y vacío de orgullo, se detuvo un momento en seco y suavemente susurró al corcel:

"- Mejor será, querido compañero infatigable, que seas tú quién ahora lleves las riendas. Enséñame de nuevo a trotar los campos y a disfrutar del viento cortando mi cara. La objetividad y técnica de la hípica me ha hecho perder la visibilidad de lo que era la Libertad y yo, quiero volver a ser un hombre Libre. Enséñame a poder volver a sentir el placer de galopar sin límite, y de sentirme vivo sobre los lomos de tu desnuda piel. Amigo mío, recuérdame que era aquello de galopar cruzando el viento sin importar el destino de nuestros pasos y tus herraduras. Querido amigo salvaje, ayúdame a poder volver a disfrutar de la calidez de tu lomo y de la belleza que me muestras cuando voy sobre él. Recuérdame como eran las puestas de sol. Enséñame, querido amigo, a ser de nuevo un hombre completo."

Tras aquello, ambos compañeros, sin tan siquiera hacer uso de las espuelas, ni de las sillas de montar, no perdieron una sola carrera y además, por añadidura, dieron el campanazo en todas las apuestas.

A veces, lo realmente esencial, es invisible a los ojos.

Tic Tac: el carajo puede esperar

2009-04-29T05:41:00.019+02:00

“Ella había perdido el arte de la conversación, pero no la capacidad de hablar."

George Bernard Shaw

Escuchando: Johnny Cash - Hurt

Juana estaba decida a afrontar la muerte con una sonrisa. En la cama del hospital, las luces de la noche de la gran ciudad, iluminaban a nuestra flacucha y delgada mujer sobre la cama de sábanas blancas con olor a naftalina. Nuestra enferma, miraba por la ventana. Tenía setenta y seis años y una larga vida a sus espaldas con millones de experiencias cargando sobre sus hombros. Digo cargando, siendo consciente de lo que esta palabra implica, pues Juana no había hecho cosas de las que hoy podía sentirse orgullosa. Me alejo de la escena y la contemplo. Las luces de los coches iluminaban nuestros rostros intermitentemente y con rapidez. Todo en la habitación es blanco. Lo percibo a pesar de que las luces están apagadas. Bajo sus órdenes, no hay flores ni tarjetas de ánimo. Solo un pequeño aparato reproductor que deja escuchar a un viejo y curtido Johnny Cash y un libro sobre la mesilla: “Santa Juana”, de George Bernard Shaw. De fondo, siento ese olor inconfundible: huele a hospital. También siento algo de frío o quizás más bien sea un repelús... tengo la piel de gallina, pero las luces de la gran ciudad que entran por la ventana, parecen ayudarme a estar tranquila, se hacen cómplices de mi admiración y contemplación y me dan algo de serenidad en la oscuridad. Entiéndanme, no es fácil esperar a la muerte cuando uno sabe que va a aparecer. Frente a mi turbación, podía ver como Juana, desde su cama, parecía sentirse segura. Sonreía, a pesar de notar sobre su cabeza, que sus canas ganaban espacio al tinte rubio que tan cuidadosamente días atrás, se había aplicado. Ella siempre quería estar guapa. Solía decir: “Al mal tiempo, buena cara” se llenaba de maquillaje y con la simpatía en alto, se echaba a la calle. Sonreía sabiendo que apenas le quedaban días de vida y que se había perdonado por casi todo lo que había hecho. Pero yo sabía que sólo lo había hecho con “casi todo”, y he aquí la cuestión... y mi más sincera admiración.

El tiempo es perro, muy perro, pero la vida lo es aún más, créanme. Cuando quiere se pone chula, temeraria e impertinente. Otras veces, nos deleita con sueños cumplidos o alicientes que alimentan nuestra esperanza. Otras... quieres tomar un atajo para llegar al final. Quizás por eso su adicción al tabaco le había provocado ese cáncer de pulmón: por tomar un atajo para acabar cuanto antes con esta perra vida. Y quizás por eso, tampoco sentía miedo, sabía que ya en vísperas de los ochenta años, lo que a un viejo curtido le queda, es morir con dignidad.

El tiempo pasa lentamente por nuestra piel. Roza la epidermis y se instala algo más hacia dentro de la dermis. Nos va agrietando y haciendo sentir que el tiempo, está corriendo. Tic Tac. Esto actúa en unas personas de forma distinta que en otras. En la jungla social, nos juntamos gente de todo tipo y condición: impacientes, pacientes, jugadores del tiempo y de la cuerda del reloj, los que improvisan, los que solo sienten, los que solo padecen, los que hacen magia, los que se atreven, los que sienten miedo, los que son valientes... maravillosas y mezquinas personas todas ellas, pero también, todas admirables y con vidas difíciles que cargan de sus espaldas. Vidas, que ni siquiera somos capaces de imaginar. Vidas, que si no fuera por aclamados escritores, periodistas, filósofos y escribas, no conoceríamos. No las conoceríamos... porque en el fondo, no nos interesan. Todo lo que toma demasiada distancia con nuestro ombligo, nos queda demasiado lejano y equidistante de nuestros inestables sentimientos y nuestras más que pensadas ambiciones. Como decía una querida activista: No mires a otro lado y buscando en el fondo de vuestras conciencias, reconocerlo conmigo: todos somos egoístas y en gran medida, no nos importa lo que padezcan o sufran los demás. No te incomodes ni te revuelvas en tu asiento: en eso, en algún momento de la vida, todos somos iguales.

La vida de Juana no había sido fácil. La conocí, cuando por motivos de trabajo, fui a entrevistarla. Después sabrán porqué me encargaron este trabajo: no solo porque Juana era una mujer con un carácter poco habitual en la alta esfera social, sino porque tenía una historia con mucha, mucha miga para los tiempos en los que había vivido. Yo también, en el sentido menos literal de la palabra, me prendé de ella cuando la conocí. No me malinterpreten, no estoy saliendo del armario, solo que aquella mujer disponía de la capacidad de encantar a cualquiera que se acercase a escucharla. Encantadora de serpientes podía haber sido su profesión. Desprendía vida y optimismo a raudales, a pesar, de que como les dije, su vida no había sido fácil. Juana no disponía de recuerdos hasta los ocho años, edad en que la mujer del tabernero del pueblo la acogió en su casa. Según Elisa, la mujer del dueño de la taberna, Juana apareció caminando por en medio de la placilla, con un vestido amarillo de flores lleno de barro y suciedad. Su cara blanquecina estaba tiznada de negro y su pelo rubio muy enredado y pegajoso sobre su cráneo. Tenía también, un ojo amoratado y varias heridas en el cuerpo. Los colores del atardecer, hacían más oscura la aparición en escena de la pequeña. No recordaba nada de lo ocurrido. Su sombra, era demasiado triste. Supieron después que su padre, tras matar violentamente a su madre en un arranque de celos, abusó de ella y la abandonó en medio de una carretera comarcal. A Elisa, se le encogió el alma y la acogió en su casa. Su marido no podía darle hijos y Juana, parecía una bendición apareciendo en aquellos momentos. Ellos creían en Dios y Dios les había dado a Juana. No había más que hablar. El tabernero no se negó a los deseos de su esposa y fue como la pequeña abandonada pudo disponer de una educación católica y una familia honrada, que le diese ese cariño y esos ocho años perdidos de existencia que sólo Dios sabía donde habían ido a parar. Tic Tac.

No fue hasta la adolescencia, en el momento en que su ropa interior se tiñó de rojo y tuvo que hacer uso de las gasas, cuando Juana empezó con los problemas. Los chicos fueron el camino de su perdición. Se enamoraba de todos y de ninguno a la vez, dejando al descubierto el carácter pasional que desarrollaría después. Hoy en día, este detalle puede parecer normal, pues nuestras adolescentes se empeñan en comprar el pack de mujer fatal y adulta antes de tiempo, queriendo demostrar así no sé que estupidez, pero no lo era en los tiempos de la juventud de Juana. Para hacer el cálculo descuenten a día de hoy sesenta y dos años: 1947, los tiempos de Franco. Tiempos difíciles sin duda para el amor y mucho más... para la pasión. Poco sabía Franco de estrategia al perseguir el sexo como pecado capital. Está demostrado que los políticos, si follan, son más felices; sino que se lo digan a Nixon, nadie quería follar con él y él... se acabó follando a todo el país... ¿Follaría Franco...?... Volvamos al relato, que me voy. Tic Tac.

La desgracia fue, que nuestra Juana le gustaban tanto los abrazos, los cariños y las alabanzas, que con sólo quince años, un bulto redondo hizo aparición en su barriga causado por otro bulto que ni había tenido tiempo de ver y de apreciar en su totalidad. Jamás le habían hablado de sexo ni de su desarrollo corporal cuando alcanzara la adolescencia, pero algo le dijo rápidamente que aquello, no era sólo un bulto redondo. Aquello era un marrón, y de los gordos. Pensó en como deshacerse de las pruebas de su falta de castidad cristiana, pero si nadie le había explicado que aquello podía pasar con un par de magreos, menos aún como librarse de su resultado. Pensó incluso en dejarse rodar por las escaleras de su casa. Quizás así se “aplanaría” el problema. Pero no fue capaz. Tampoco lo fue de coger las tijeras. Ella quería vivir, con o sin el bulto. Sabía que en su casa, y más en un pueblo tan pequeño y tan andaluz como aquel, jamás la entenderían ni lo aprobarían y que la máxima suerte con la que contaría, es que la casasen con el zapatero del pueblo. Vaya destino. Tic Tac. Era el momento de las decisiones: hacer las maletas y marcharse. Era el momento de mandar todo lo conocido al carajo e iniciar un nuevo recorrido imprevisto. Como diría John Lennon mucho después: “la vida es aquello que pasa mientras te empeñas en hacer otros planes”. Tic Tac.

Así, Juana y su barriga, sin más aviso ni preámbulo, al verse en manos del zapatero del pueblo, atrapada en un hipócrita matrimonio con el que ni mucho menos era el hombre de sus sueños, se fue como había venido con ocho años: sin nada. Caminó algo más de quinientos kilómetros para llegar a Madrid. Se alimentó durante semanas como pudo, teniendo incluso que ofrecer su cuerpo a paseantes salidos a los que al parecer, les ponían las preñadas. Aunque seamos francos, en aquella época, el hambre provocada por las castas prohibiciones del caudillo, devoraba cualquier moral por sana que fuese. Paseantes que después recordaría con cariño, pues, a fin de cuentas, son los que le habían ayudado a sobrevivir durante el infierno de su fuga. Había llegado viva y además, había conseguido rápidamente un trabajo, a través de una simpática y amable prostituta que vio en la calle:

- Trata de esconder esa bola chiquilla. Así ni el más salido te pagará. Vete dos calles más allá a la derecha. Busca la “Casa de Doña María”. Seguramente seas bienvenida...

A pesar de la bola de su condenada barriga, la prostituta le indicó el camino del burdel. Lo demás fue rodado, pues hubo fortuna para Juana. La dueña del prostíbulo, que ya rozaba la cuarentena, se prendó de la muchacha de cabellos rubios y ojos pardos. Lo hizo en el sentido más literal de la palabra. No se alarmen ni se incomoden en sus asientos, casi todos sabemos que hace sesenta años ya existían las lesbianas, solo que se reunían dentro del armario, lejos de los ojos de la Inquisición y el Patriarcado. En este caso, dentro del burdel para ser más exactos. Burdel que era ilegal, pero que ni la misma policía, podía evitar visitar. Si corrían malos tiempos para el sexo, imagínense para la lujuria. Pero Juana, poco atenta a las buenas costumbres cristianas, no hizo ascos y le dio a lo uno y a lo otro, resolviendo con esto el factor trabajo y hogar, en tan solo un momento. Tampoco tenía hacia ello el menor prejuicio, ni nada que objetar, quizás porque sus padres, católicos y apostólicos, no habían reparado en el detalle de que aquello podía existir y de que su dulce hija, a la que creían casta, podría picarle hasta tal punto, la curiosidad de la humedad procedente de su entrepierna.

El empleo era bien pagado y el hogar confortable para Juana. Su hijo vino al mundo entre lujuria, pasión, sexo sucio y el amor que María le daba incondicionalmente. No asignaré roles de quien hacía de madre y quien hacía de padre, pues esos estereotipos me parecen ofensivos. Dentro de lo que algunas cabezas puedan estar pensando, el pequeño José creció sano y normal. Creció y creció hasta que la muerte, la muy perra, vino y le buscó. Se llevó a su niño, a María, al burdel y a todos sus desnudos clientes dentro. La casa se derrumbó no dejando en tierra firme ningún superviviente. Tic Tac. El cielo ha caído sobre sus cabezas. El castigo divino... pasaba por allí.

Otra vez sin nada, Juana comenzó a caminar. Caminó sin saber hacia donde, llegando a una desconocida Barcelona. Otra vez, sus pies se habían resentido, las grietas se habían hecho más grandes bajo su epidermis y había perdido algo más de esa capacidad inocente de fe. Otra vez, se había entregado a caminantes solitarios que también caminaban con destino alguna parte. Solo que algunos, tenían menos grietas que ella. Con tan solo diecinueve años ya había perdido a su hijo de cuatro añitos. Contando que tenía diecinueve, sabía que podría volver a intentarlo. Como chiquilla que era, lo superó rápido, aunque las cicatrices invisibles se quedaron pegadas y adheridas en su piel. Los hechos, sobretodo los duros, son así. Nos ahogan en nuestros pensamientos durante largo tiempo. Nos martirizan y machacan hasta que consiguen agotarnos, hasta que el espíritu de supervivencia hace su aparición para poner la conciencia en marcha, que nos diga, en un acto de misericordia con nosotros mismos, que no podemos continuar así. Entonces nos levantamos y volvemos a empezar, con la seguridad de que algún día nos volverán a machacar pues la gran mayoría, no sabemos olvidar. Algunos como Juana, no tienen miedo de meterse en el charco y caerse. Otros como María, tenían asumido que un día u otro, la reforma que no había hecho a tiempo le pasaría factura y había asumido el posible desastre. Había asumido la posición de la muerte amenazante. Otros más inocentes, se habían visto aplastados por la viga, como el pequeño José. Y es que la vida, es una perra. De repente, todo lo que has construido con tu esfuerzo y cariño puede irse al carajo. Tic Tac.

En Barcelona, Juana no cambió de profesión. Empezó de prostituta en Las Ramblas, cobrando barato el servicio. Pronto, sus actitudes lujuriosas bajo las sábanas la llevaron a contentar a la gente de la alta sociedad catalana. Sobre todo, al sector de las mujeres. Esas que aparentaban castidad y pureza, pero que al igual que los hombres de aquel tiempo, ardían bajo sus estrafalarias joyas y blancos vestidos. Esa era la sociedad hipócrita de los tiempos de Franco.

Una vez más, Juana entró en juego de la doble moral social. Ganó mucho dinero y fue amante no solo de mujeres, sino de hombres de envergadura. Así pasaron varios años. Años de lujuria que Juana para su desgracia, había dejado de sentir como tal y años también de dolor, pues a pesar de haber perdido cierta inocencia con cada magreo que había tenido, no había perdido la inocencia de los que sueñan despiertos. De los que piensan como Campanilla: que existen los cuentos de hadas. Sabía que al final de algún camino, su futuro, con una familia y un marido gentil, estaban esperándola. Formarían la mejor familia del mundo y todos les envidiarían. Nadie abandonaría a nadie y viviría en lugar seguro. Le quedaba tiempo para eso, pero ya soñaba con que color grabaría las iniciales en sus sábanas... ¿acaso pensaban que las putas no sueñan? Pues sí, sueñan, y eso que nuestra Juana, en sus tiempos, no había visto Pretty Woman. ¿Podrían algún día hacerse los sueños realidad? Tic Tac.

Un día, caminando del burdel al mercado, nuestra prostituta optimista, no vio que la guardia se acercaba flechada en dirección hacia ella. Cuando hubieron llegado a su altura, al ver a los dos hombres firmes, con sus porras policiales en alto, Juana comenzó el coqueteo como era lo habitual. Pero ellos no querían coqueteo, venían ya servidos de su casa al parecer. Tenían la orden de arrestarla y llevarla al cuartelillo:

- ¡Iros al carajo! Después sois los primeros que en una mala noche con vuestra señora venís en nuestra busca... ¡pero abrase visto!

- Señorita..., y por llamarla algo... –el guardia no utilizó el respeto para dirigirse a ella- será mejor que no se resista o no pondrá otra vez su culito a la luz del sol.

- Se llama culo... imbécil ¿o es que tú mamá te enseñó a decir culito?... pero será gilipollas el mu condenao...

Dos tortas, un empujón al suelo y Juana se entregó a la autoridad. Se abstuvo de mandarles más veces al carajo. No era nada excitante sino iba a haber risas y copas de cava después así que... no hizo esperar el castigo divino y se dejó llevar ante el teniente Ramírez, un tío, que en salvando la gordura, se parecía mucho a Franco. El obeso con mostacho, de repente, se pronunció:

- Colóquese aquí, se-ño-ri-ta... –la voz burlona y con una amplia falta de respeto volvía a hacer aparición para desgracia de Juana- Entregue todas sus pertenencias y desnúdese... aunque no hace falta que lo haga por ese orden...

La voz del obeso y obseso teniente era lasciva y su mirada daba asco, pero Juana, no se resistió. Sabía que de vez en cuando detenían a alguna, sobre todo a final de mes... se pasaban un poco con ella y luego la dejaban libre. Aunque, aquella vez, ella estaba allí por hechos... más surrealistas. Tic Tac.

Tras desnudarse, hicieron su aparición dos tipos que parecían médicos, enfermeros o matasanos, vete tú a saber. La miraron cuidadosamente por todas partes, le sacaron sangre y le pidieron un poco de orina. Después la obligaron a vestirse y se la llevaron a una celda. No entendía nada, pero pronto, el teniente obeso salido con mostacho, le daría la solución al entuerto:

- Eres una puta con suerte. Seguro que un día escriben sobre ti. Nada menos que el Marqués de Saças se ha interesado por una puerca de veintitrés años como tú. Vaya clientes que tienes niña... seguro que eres de las caras... y tienes que hacerlo muy bien para que un hombre se baje a los suburbios a buscar esposa...

- ¡Tú gordo! ¡Sin ofender! – Juana no se cortó un pelo, pues chica lista y rápida, se había dado cuenta de su situación privilegiada-

- Eh tranquila niña... deberías estar acostumbrada a que te hablen así. Es lo que tienen ciertas profesiones: se es lo que se es.

Las palabras del teniente, por muy repugnantes que sonasen, le hicieron reflexionar a Juana. Quizás había llegado el momento de cambiar de vida y de profesión, pues hacia tiempo que el sexo, ya ni siquiera le proporcionaba placer ni tampoco ese equilibrio de frialdad absoluta y cinismo con la vida que le hacían sobrevivir con energía. Solo conseguía sentir placer con una persona, el citado Marques de Saças. Quizás se hubiese dado cuenta de que con él sentía placer y por eso la había detenido: venía a reclamarle el dinero por no haber hecho su trabajo y haberse dejado llevar a su conveniencia. Así de inocente y de simple era en sus pensamientos nuestra Juana, a fin de cuentas, no le había dado tiempo en la vida, a aprender nada excepto movimientos rítmicos poco dignos. Aunque sí había aprendido lo suficiente de las emociones y de la soledad, como para darse cuenta de que aquel Marqués, ya entrado en canas pero con una pasionalidad pasmosa, le causaba algo más que cosquillas en su zona genital. Se las causaba dentro del estómago. Se perfumaba y vestía para él, quien iba a verla cada sábado. Durante toda la semana, ansiaba su llegada. Era viudo y tenía una gran posición en el nuevo gobierno de Franco. De vez en cuando le decía al oído:

- Verás dulce Juana, pronto te conseguiré convertir en mi esposa. Te cambiaré la vida y serás feliz de una vez por todas.

Juana no le creía, nunca lo hizo. Se había dado cuenta de que las cosas se pierden con la misma rapidez con que se piensan. Lo mejor, era ser prudente. Lo mejor para ella: cerrar los oídos y dejar de soñar despierta.

Pero el cuento, de esos que tanto nos leen en la infancia con cierta hipocresía y maldad nuestros padres, se hizo realidad. Allí estaban los dos. Ella... y el Marqués sacándola de la cárcel. Un final de cuento que como había previsto el teniente, algún día alguien como yo escribiría. Borró la poca historia que la joven poseía y redactó públicamente un nuevo pasado para ella. Nadie sabría, excepto sus clientes habituales -previamente sobornados y amenazados- quién había sido esa chica en su anterior vida. Tic Tac. Todo lo vivido directo al carajo.

El matrimonio de los Marqueses de Saças era como uno de esos grandes helados de chocolate adornados con sombrillas, bengalas y trocitos de chocolate de colores. Era perfecto. Tan perfecto como aburrido, aunque Juana se acostumbró pronto a la vida de señora y no tardó en despertar toda la pasión que contenía en su interior para aquel hombre que estaba cumpliendo los sueños con los que soñaba despierta. Leía una y otra vez "Santa Juana" de Bernard Shaw, y se imaginaba llevando la contraria a todas las señoritingas de la época. "No eran más que unas remilgadas..." me contaba. Lo que para Juana era un auténtico problema, eran sus propios sentimientos: no sabía si aquello era lo que le llaman enamorarse. Si desprendía las sombrillitas y bengalitas que adornaban el helado de chocolate de su matrimonio, quedaba una base de la que no le gustaba demasiado al sabor. Era empalagoso y en cierta forma, algo frustrante. Sabía que podía, en cualquier momento, prescindir del Marqués, e incluso, seguía imaginándose la vida sin él y veía que era capaz de tirar hacia donde ella se propusiese, con, o sin el él. Tampoco sentía ese atontamiento que dicen te saca de la realidad y hace que lo veas todo de color de rosa. Como tampoco sabía, si pararía su vida y sus sueños por él si le entraba otro arrebato de libertad repentina. Lo que si sabía, y era a lo que se agarraba, es que en aquel momento el Marqués le hacía más feliz de lo que hasta ahora, y desde María, había sido. Por ahora, era más que suficiente. Tic Tac.

A los tres años de matrimonio, cuando regresaban de que el médico les comunicase que Juana portaba un bebé de cuatro meses en su interior, el Marqués de Saças perdió el control del vehículo y chocó de frente contra un árbol. El Marqués murió en el acto. Juana sangraba por la entrepierna y se quejaba de un brazo. Había perdido al bebé y a su marido, pero ella estaba entera. Todo se iba nuevamente al carajo.... Tic Tac... la vida es perra, la muerte, inevitable.

Al estar legalmente casados, Juana heredó una inmensa fortuna y amplias posesiones inmobiliarias, además de su título hereditario. Podría formar otra familia y seguir siendo la Marquesa de Saças. Tras la muerte de su marido, esta parecía ser una idea descabellada para la época en la que Juana vivía, pero aún así, la idea se ocultaba entre su cabellera y su cerebro que decía al unísono con ella: “¿Y por qué no?” .

No se podía decir que Juana fuese precavida con la fortuna de su difunto marido. Tenía veintiséis años y el dolor había despertado nuevamente sus deseos de lujuria, fiestas y vida de dudosa moral. Tenía también, una recolecta de algunas grietas más. Cada vez, en su rostro y en su mirada, eran éstas grietas invisibles más difíciles de no mostrar. El Tic Tac no perdona y las desgracias a raudales tampoco. Echaba de menos la calidez de no tener nada, para así no esperar mucho más. Ahora, su vida pública parecía la de una puritana que no había roto nunca un plato. Eso no era ella y a pesar de que no parezca lo correcto o adecuado, ella no estaba cómoda con la imagen que le devolvía el espejo. Un reflejo, que ni mucho menos era el suyo, sino que le había sido, una vez más, impuesto. Era lo que era y quien era, y eso, ningún traje blanco ni horrendas y excéntricas joyas, ni la careta de alta sociedad iba a cambiarlo.

De la noche a la mañana, en un arrebato de locura, cambió todo su vestuario por uno más propio de una dama de cabaret que de una señora viuda de la alta sociedad. Viendo como miradas de reprobación y prejuicios por parte de sus empleados la juzgaban a distancia, no se cortó un pelo y los despidió a todos. Esto también, fue en un arrebato: todos al carajo. Tic Tac. Volaron todos los puestos de trabajo del pequeño palacio urbano donde vivía. No quedó ni el ama de llaves. Vendió todas las posesiones, las joyas innecesarias y los caros vestidos que nunca más se pondría. Guardó todo el dinero en una cuenta y puso rumbo hacia su añorada Andalucía. Estaba harta de esa mirada, esa mirada que la sociedad dedica a aquello que no es de su agrado, esa mirada de reprobación absoluta, de asco, de compasión y vergüenza ajena. Solo unos pocos en su vida habían sabido mirarla de otra forma. El padre de su primer difunto hijo y el padre de su difunto hijo segundo. Sólo uno había podido domarla, y ahora, ese alguno ya no estaba. La perra había vuelto a arrebatarle todo lo que tenía. Tic Tac. Volver a empezar. Pero ella no iba a venirse abajo, el carajo, de momento, podía volver a esperar.

Sin ignorar que ahora sus bolsillos estaban llenos a diferencia de las veces anteriores, y siendo consciente de que podía apartarse de caer en el camino de la perdición de su anterior vida, no lo hizo. Esta vez no se lanzó a la calle, sino que se permitió llevar una vida que la dio una cuestionable reputación en una España llena de prejuicios y leyendas urbanas sobre la castidad. Si la perra iba a aparecer de repente con la guadaña, no quería que lo hiciese sin que ella hubiese descubierto lo que era aquello que llamaban amor. Esa era la única forma en que ella parecía saber buscarlo ¿cuentos de hadas? Tic Tac.

Cuando murió el caudillo, y tomando como ejemplo a Hugh Hefner, quien creó el imperio Playboy en 1953 poniendo como primera portada a Marilyn Monroe, tiró por la ventana todo el pasado que había sido borrado y se lo puso por montera. Invirtió su dinero en la creación de una revista erótica que le había ofrecido uno de sus amantes, donde ella fue la primera portada por unanimidad de todos los socios. Sí, se lo que están pensando: de izquierdas todos ellos. Una solución muy poco ortodoxa a su situación y que pocos podemos entender a no ser que le demos un par de vueltas. Repetía comportamientos una y otra vez, daba vueltas en círculos. Al parecer, nos es imposible salirnos de lo aprendido y de lo conocido. Ella, supuestamente perteneciente a la sociedad franquista se mostraba en portada totalmente desnuda para todo su país. Mostrando sus grietas, las visibles y las invisibles. Cuando la portada se imprimió, se dio cuenta de que le gustaba, y mucho, lo que veía. Había perdido todo, pero no el espíritu de supervivencia. Quizás, no era lo más moralmente aceptado ni tampoco era la mejor solución o camino, pero era lo que había dado equilibrio a su vida: ir desnuda, sin más ornamenta que lo que te vas haciendo a ti mismo, que es a fin de cuentas, lo aprendido de la vida. Lo que veía en la portada era ella: su propio ser, lo único que siempre había tenido. Ella había aprendido demasiado, se había hecho a sí misma, sin negarse jamás a nadar cuando entraba en un charco. Quizás, como decía un buen sabio, había cogido la moraleja de la vida: “demasiado corta como para que te la tomes en serio”. Tic Tac.

A pesar de que Juana había perdido todo lo que había construido en la vida, resurgió de sus cenizas y a sus cuarenta y tres años consiguió levantar un imperio editorial por si misma. Desde el punto de vista empresarial, fuese cual fuese su actividad final, Juana era una revolucionaria en un mundo que anidaba machistas en cada esquina. Disfrutó del momento.Vivió una feliz etapa hippie entre suspiros y marihuana, y llegó a los ochenta con éxtasis y locura. Lo vivió todo. Lo probó todo, menos el amor. Tic Tac. El cabrito se le resistió. Quizás es que no todas las personas tienen la capacidad de amar o quizás, sea cierto el complicado concepto de almas gemelas que los más espirituales nos cuentan, punto pesimista para los espirituales, sin lugar a dudas, ya que esto reduce poder encontrarnos con la persona adecuada a un 1%. Sea como sea el grado de espiritualidad que hubiese en el asunto o no, el caso era intentarlo, y a pesar de los golpes y de no tener menciones académicas reseñables o condecoraciones sociales, y de poseer una vida más en contra a encontrarlo que a favor, Juana lo había intentado. Lo había buscado por todas partes en aquello que le era cómodo y familiar. En aquello que no le hiciese ser una cosa distinta a ella. Lo había intentado como mejor sabía. No poseía más que experiencias en el bolsillo y millones en el banco, pero si de algo no podían acusarla era de no haberlo intentado de verás, y eso es lo que le hacía en su blanca cama del hospital, mostrarse sonriente. Llegó a aquella placilla del pueblo andaluz con ocho años sin recuerdos, portando el gesto torcido, llorando y llena de heridas. Ahora, se iba del mundo igual que en aquel momento: sola, con más heridas, pero esperando a la muerte con una paciente y amable sonrisa.

Y es que la vida, no sólo es de color de rosa como algunos gustamos de pensar. Tampoco siempre es una alfombra de pétalos de flores. Los momentos feos existen. Las calamidades también. La desgracia y el dolor son parte de las herramientas con las que estamos destinados a aprender. De nosotros depende hundirnos con ella o ponernos a remar sin hacer trampas ni coger atajos. Juana, inconscientemente quizás, había hecho trampas, había cogido un atajo, siendo penalizada con una tarjeta roja que se llamaba cáncer, pero allí estaba, despidiéndose dignamente de lo que un día fue una vida. Mejor o peor. Más o menos interesante. Más o menos digna. Pero... ¿criticable? Tic Tac. Párate a pensar. Ponte por una vez, en el lugar de los demás. Para a pensar lo que Julio Cortazar dijo en la página 33 de su libro Rayuela: “Detrás de toda acción hay una protesta, porque todo hacer significa salir de para llegar a, o mover algo para que esté aquí y no allá, ... , es decir que en todo acto está la admisión de una carencia, de algo no hecho todavía y que es posible hacer, la protesta tácita frente a la continua evidencia de la falta, de la merma, de la parvedad del presente."

Las luces de los coches seguían pasando intermitentes por nuestros rostros en la oscuridad. Cuando volví a mirarla, ella ya había cerrado los ojos. Lo siento, la perra ya ha venido a buscarte valiente Juana. Repito las dos palabras que me ha contagiado: Tic Tac. Observó desde lejos y espero, no sé si ver su alma volar, o que un milagro la vuelva a traer a la vida. A fin de cuentas, ha dado esquinazo a la perra muchas veces. Pero esta vez parecía que no, que el carajo, por más que ella lo había intentado, no podía esperar. Tic Tac. Su tiempo en el mundo, ahora sí, había acabado. Juana se había ido con toda la dignidad que fue capaz. Sea esta dignidad, de nuestro agrado, moral y gusto... o no. No todos tenemos las mismas oportunidades pero si tenemos algo en común: venimos desnudos y solos, y llega un momento que el carajo no puede esperar y nos vamos igual que venimos. Cuando ves a la muerte venir a por alguien, te planteas que depende más de ti y de tu actitud que pases con más pena que gloria por la vida. El caso, es ser revolucionario y conseguir llevar las riendas. Piensa solo en una cosa: lo que pensarás de ti mismo en el momento que tus ojos se cierren, en el momento que tu carajo ya no pueda esperar más. Tic Tac.

Hamartia ( IV - fin )

2009-03-25T15:56:00.006+01:00

Fuente: prbb

“Podrán cortar todas las flores, pero no detener la primavera”

(Pablo Neruda)

Escuchando: Aerosmith - Walk this way ^^

Anteriormente, en Hamartia III:

- (…) ¡A la habitación! –Álex cambió su tono tierno de siempre por otro que sonaba mucho más autoritario- vamos a vestirnos de negro y a descubrir que están haciendo con esos seres humanos y con el dinero de la RMA. No podemos permitir que esto pase ante nuestros ojos. Te ayudaré. No podemos permitir que los delincuentes, se apoderen del mundo.

Ambos vestidos de negro, tomaron rumbo hacia el callejón de El Ermitaño. Lo que les esperaba la noche podría ser la mejor o la peor de las sorpresas. Lo mejor en aquel caso, era intentar no levantar sospechas e ir caminando, ya que si algo se nota en los pueblos pequeños donde el silencio ocupa cada esquina pasadas las doce de la noche, es la salida de un ruidoso vehículo. Salieron con tiempo suficiente de casa, probablemente dada la preocupación de ambos, pues faltaban aún cuarenta minutos para su cita con Benjamín y ya habían emprendido camino hacia la aventura nocturna. Sara pensó en los “puntos muertos” que tenían las cámaras de seguridad. Si Mónica Santos había sido lo suficientemente lista, cosa que no dudaba, no habría cámaras grabando en aquella zona. Máxime si lo que se estaba realizando bajo el jardín de la RMA era, de alguna u otra forma, ilegal. De todas maneras, supuso que Benjamín habría pensado en ello. Si alguien les identificaba allí esa noche, se acabó. Nadie se fiaría de nadie y esto daría lugar a una caza de brujas sin precedentes en la RMA, y los malos, podrían acabar con la investigación. Todo apuntaba a que no era nada bueno lo que se estaba gestando bajo el subsuelo, pero a Sara le invadió la duda ¿Y si era un proyecto secreto en beneficio de la salud? pero si este lo era, ¿cómo había tantas irregularidades? Se convenció, si no lo sabían dos socios de la empresa y para colmo había dos libros de contabilidad, no había lugar a dudas: algo estaba pasando.

Una vez llegaron al punto de reunión, Sara y Álex se pusieron tras unos pequeños arbustos esperando la llegada de Benjamín. Sara observó a su alrededor: aquella zona era un completo “punto muerto” para las cámaras de seguridad. Efectivamente Mónica, era lo suficientemente lista. Efectivamente, aquello no podía ser legal. De repente, sintió como Álex hablaba en voz baja con alguien. Miró. Benjamín y él se estaban presentando, aunque Álex afirmaba haberle visto antes, probablemente por los pasillos de la RMA. Volvieron a ponerse el pasamontañas y entonces Benjamín se dirigió a Sara:

- ¿Dónde está la trampilla?

- Ahí enfrente. Empieza justo en aquel árbol y acaba en la valla justo antes de entrar al bosque.

- Está bien, acerquémonos sigilosamente. Álex, mantente a unos metros mirando hacia ambos lados. Vamos a intentar abrir la trampilla.

Caminando de puntillas y procurando evitar la típica ramita que siempre jode el asunto en las pelis, se fueron acercando lentamente. A punto de alcanzar el objetivo, Benjamín y Sara se agacharon y gatearon hasta la zona mientras Álex les cubría. Sara notó una novedad: no había hojas tapando la puerta. Se distinguía claramente y a primera vista.

- ¿Esta es la trampilla que viste? –Benjamín miró a Sara mientras palpaba la superficie-.

- Sí, esta es. Se puede abrir directamente. Aunque antes de hacerlo te diré algo… el otro día, esta entrada estaba tapada por hojas.

- O sea que eso significa…

No dio tiempo a decir nada más, ambos sintieron como las puertas caían sobre ellos. Estaban ubicados al lado derecho de una de las puertas abatibles. Al abrirse, ésta les dio en todas las narices. No eran, precisamente, blanditas. A duras penas, Benjamín y Sara se incorporaron y comenzaron a correr hacia los arbustos cercanos. Álex, viendo que sus compañeros comenzaban a correr, hizo lo mismo. La luz que provenía de la rampa oculta inundaba casi toda la escena. Poco después, dos faros de lo que parecía ser una furgoneta de gran tamaño, proyectaban aún más luz sobre el terreno. Se ocultaron tras los arbustos en los que habían estado antes, y sin tan siquiera hablarlo, todos al compás, sacaron la cabeza adornada con el pasamontañas por encima de los matorrales. Por la rampa subterránea, salía una furgoneta. Aún no alcanzaban a ver la marca de esta, pero sí veían el color: gris oscura metalizada. Lo que le llaman color rata en todas partes. No llevaba ninguna clase de identificación de la RMA. Dentro del vehículo había nueve personas. En la parte correspondiente al conductor, tres asientos. Las luces interiores del vehículo estaban encendidas. Se distinguía a todos clarísimamente; en la parte delantera: al volante, Pepe el Picón. De copiloto, otro rostro conocido: Mónica Santos. Al lado de Mónica, el archiconocido por todos, el inimitable: Sr. Marcus. Detrás… lo que pasaba detrás era, cuánto menos, surrealista, y más en aquel momento que abrieron también las ventanillas y el sonido llegaba con toda claridad a las curiosas orejillas de nuestros intrépidos espectadores:

- “… yo tengo un chiringuito a orillas de la playa, lo tengo muy bonito y espero que tú vayas… ¡El chiringuito! ¡El chiringuito!.. chi chi chi iuuuuuuuuuu…”.

No piensen que la culpa era únicamente de George Dann. Allí todo el mundo cantaba El Chiringuito, exceptuando Mónica, el Sr. Marcus y el Picón; ellos tan sólo, se partían de risa. A través de las ventanillas de la parte trasera, se distinguía como el padre de Daniel, Manuel Pérez, el florista, andaba dale que te dale con la palma. Se partía de risa el solo sin ayuda de nadie y de vez en cuando se perdía de la letra original de la canción, para espetar un olé a viva voz a su vecina Doña Gervasia, la charcutera, que se había improvisado con una gasa una flor en el pelo y andaba moviendo los brazos como si bailase flamenco. No les dio tiempo a ver más, excepto la marca de la furgoneta: una Mercedes Benz. De no haber sido por el pasamontañas, con toda probabilidad hubiésemos visto las bocas abiertas de nuestros tres amigos. Se miraron. No dijeron nada. Volvieron a mirar la furgoneta. A lo lejos, aún se oía George Dann:

- “… yo tengo un chiringuito a orillas de la playa, lo tengo muy bonito y espero que tú vayas… ¡El chiringuito! ¡El chiringuito!.. chi chi chi iuuuuuuuuuu…”..

Definitivamente surrealista. Se miraron otra vez. Ninguno fue capaz de reírse. Estaban atónitos. Tanto, que solo Álex pudo darse cuenta de que alguien, desde dentro de la rampa, cerraba las puertas del acceso secreto. Quedaba alguien dentro ¿Quizás el Dr. Garrido? Fuese quien fuese, les hacía inaccesible el paso. No podían permitirse ser vistos. Sara volvió a dudar de su teoría. Los vecinos de Hamartia parecían muy felices ¿Qué narices estaba pasando? ¿Realmente era tan malo lo que había detrás? A simple vista… no lo parecía.

Se encaminaron hacia la moto de agua de Benjamín. Estaba ubicada en el mismo sitio que por la mañana. Cayeron en la cuenta, de que solo disponían de una y tenían que cruzar los tres. Se achucharon y tras unos minutos estudiando la situación, consiguieron colocarse. Aguantaron medio camino, pues aproximadamente a mitad de éste, Álex se desprendió del grupo. No lo decidió con anterioridad ni fue una decisión meditada. Álex iba en la moto en el último lugar. En un momento dado, notando que su gorra iba a desprenderse de su cabeza, hizo lo propio, momento en el que soltó una mano de la cintura de Sara y con esto se desprendió. Sara le indicó a Benjamín “hombre al agua” y volvieron a buscarle. A duras penas se colocaron y retomaron el camino. Al cabo de unos minutos ya se distinguía a lo lejos el barco pesquero del que les había hablado Ivonne. Era la única forma de llegar hasta allí sin ser captado por los radares de la RMA: a través del gran lago de la región. Se preguntó de dónde narices había sacado el ejército un barco pesquero. Decidió posponer esa curiosidad para después, pues llegaba el momento de bajar a tierra firme. Pararon en la orilla y Benjamín sacó la misma cuerda que había usado horas atrás en su visita matutina con Sara, para sujetar la moto. Ivonne estaba sentada esperándoles en el mismo tronco que ella había utilizado esa misma mañana. Les saludó a todos y preguntó irónicamente si Álex era el pato de la expedición. El pobre estaba aún empapado de su chapuzón en el lago. Las gotas de agua caían al suelo formando un charco en sus pies. En ese momento, sonó el móvil de Ivonne. Era un soplo. Al parecer, tras marcharse los tres intrépidos de la zona de la rampa secreta, un camión se había estacionado allí. Según el soplón, aún no había empezado a descargar. Podía ser el nuevo medicamento con el que estaban ensayando. No había tiempo que perder. Debían volver a la RMA. Ivonne cambió de planes y decidió marchar con ellos en lugar de volver al pesquero. Los cuatro miraron la moto y tras mirar la moto, miraron a Benjamín. Este se encogió de hombros y dijo que no había tiempo para darse dos viajes. Álex receló e intento, inútilmente, protestar. La anterior prueba de ir más gente en la moto que la permitida no había funcionado. En esta ocasión, las expectativas de llegar los cuatro juntos se hacían más difíciles. Dijo que no pensaba ir esta vez en el último lugar. Ivonne intentó quitarle importancia al asunto y ostentó ella el último puesto. Error. A mitad del lago, como no podía ser de otra forma, hubo mujer al agua. Era Ivonne. Los tres procuraron no reírse pero fue ella quien empezó., así que soltaron bien a gusto el diafragma. Después de risas varias, se subió nuevamente a bordo, pero con el impulso, desequilibró la moto y cayeron los anteriores dos patos y Sara también. Vaya expedición de aventureros. Benjamín miró el cuadro y no pudo evitar partirse de risa. Aquello parecía Mortadelo y Filemón. Tras unos minutos de recolocación, la moto partió nuevamente, esta vez sin más incidentes. Benjamín desconectó el motor antes de llegar al objetivo y dejó que la marea levantada por la moto le llevase hasta la orilla. Vieron como el camión, a lo lejos, parecía marcharse. No habían conseguido llegar. A pesar de todo, decidieron ir hacia el lugar de los hechos, quizás viesen algo nuevo. Una vez allí, se dieron cuenta, de que de forma literal, tenían la suerte en el culo. La persona que había descargado la mercancía se había dejado caer una caja. No debía tener más de diez centímetros de ancho y cinco de alto. Parecía ser una caja de medicamento. Ivonne miró hacia los lados e hizo señal a sus compañeros de que iba ella a recogerlo. La cara era de color gris oscuro y sus letras, eran blancas. El código de barras iba en un oscuro color rosa. Ivonne leyó el nombre en voz alta una vez hubo llegado donde estaban sus compañeros:

- Manda cojones, con perdón –Ivonne hacía gestos de no dar crédito- es Valeriana.

Los tres volvieron a poner la misma cara de idiotas que cuando vieron a sus nuevos vecinos cantando El Chiringuito.

- Vale, ¿y eso que significa? –Álex parecía entender aún menos la dirección que estaba tomando todo el asunto y parecía muy cabreado- vamos a ver, no es posible que a esos tíos les den Valeriana y vayan más contentos que unas castañuelas y cantando por soleares. Debe haber algo más.

- Si Álex, tienes razón. –se notaba como la preocupación de Benjamín aumentaba por momentos.-

De repente Ivonne metió la mano en el bolsillo y sacó el móvil. Por milagros de la vida, antes de subirse a la moto todos lo guardaron en el compartimento interior de ésta. Una luz azul que se encendía y se apagaba, indicaba que alguien intentaba hablar con ella. Ivonne contestó. Mientras tanto el resto del grupo no sabía que decir. Álex se había sentado en el suelo. Sara caminaba en el perímetro donde se encontraban. Benjamín estaba de pie con la mano derecha en su cuello y la cabeza agachada, parecía estar pensando. Al cabo de unos minutos Ivonne volvió:

- A ver… tengo noticias –en este momento, Ivonne pareció tragar saliva-. Sara, han entrado en tu casa.

- ¿¿¿Qué??? –Sara, olvidando la precaución de no hacer ruido, gritó-.

- ¿Cómo? ¡Pero qué poca vergüenza! ¿Cómo lo has sabido? – Parecía que Álex, según pasaban los minutos, iba cabreándose aún más con la situación-.

- Les pedí a los compañeros que vinieron conmigo en el barco pesquero que dieran una vuelta a echar un vistazo a tus vecinos. Llegaron hasta el final y con esto a la barriada de la RMA. Decidieron dar una vuelta por allí también. Al girar en una de las calles, contemplaron como una de las cancelas estaba abierta y la puerta interior de la vivienda, también. Vieron luces de linterna y se aproximaron a ver qué pasaba. Al acercarse, vieron en el buzón que era tu casa y se alarmaron. Al entrar el tipo escapó por la ventana y fin de la historia. Eso sí, no os deprimáis cuando entréis en casa, al parecer, han tirado los libros y todo por el suelo. Lo lamento de verás. –Ivonne parecía estar afectada-. Pero aún hay más.

Ivonne tuvo que hacer una pausa ya que la interrumpió Sara:

- Pero dime una cosa amiga, ¿Cómo sabían que no estaríamos en casa?

- Es donde quería llegar. El contacto que me llamó antes, no era el mismo que me ha llamado ahora. El anterior debió usar la rellamada pues él me llamó cuando vio la furgoneta salir, mientras vosotros lo veíais en directo. Quiero decir con esto, que el anterior no era mi contacto. Uno de los vigilantes de la garita, también militar, me ha dicho que no ha salido ningún vehículo más en toda la noche. Es decir, el vio como vosotros la Mercedes Benz e inmediatamente me lo comunicó. De haber habido un segundo camión lo hubiese visto, y no lo ha hecho.

- Entonces… -Benjamín parecía haber salido por fin de nuevo al mundo- si no ha entrado un camión después… quién haya dejado esta caja de Valeriana lo ha hecho a propósito, nos ha dado un soplo falso y nos han dejado esta prueba falsa, evidentemente porque….

- … sabían que íbamos a estar aquí –Sara terminó la frase-

- Exacto –Ivonne no dejó lugar a dudas- y lo saben por ti Sara. Mi compañero se encuentra ahora mismo dentro del despacho de Mónica Santos y adivina… hay una carpeta en el primer cajón de la mesa de Mónica con tu expediente profesional y algo más… unos partes de vigilancia. Llevas siendo vigilada desde antes de salir de tu ciudad de origen. Tus comunicaciones también, aunque eso yo ya lo intuía. No sé cómo no nos hemos dado cuenta antes…

- ¡Manda narices…! -Álex parecía haberse rendido a no decir nada más- ¡manda narices…!

- Yo ya sé entonces lo que significa la caja de Valeriana.

Todos sabían lo que Benjamín iba a decir a continuación, pero ninguno se adelantó, el lo dijo como si acabase de caer una verdad de cien kilos de peso, caída como del cielo bajo sus expectantes ojos:

- Saludad chicos, ¡estamos siendo fotografiados!

Dicho esto los cuatro comenzaron a girar sobre sí mismos, buscando al enemigo hasta donde llegaba su visión; se hallaban en el centro de la llanura totalmente desarmados, sin más arbustos para esconderse que los tres o cuatro que ya conocían y, sabiendo además, que detrás de cualquier árbol, rincón o sombra se encontraba el enemigo, fotografiando sus caras. Reconociéndoles. Ya no había lugar a dudas: les habían fichado. A pesar de la mala leche que todos expresaban, sonreían. Quizás a la cámara. A la cámara que Mónica Santos había reservado para ellos. No era tonta la chica, la verdad es que no.

Pasados los primeros minutos de estupor e incredulidad, acordaron ir hacia casa de Sara y Álex. Quizás habían sustraído algo que pudiera recolocarles sobre las pistas. Además, según estaba la cosa lo mejor era no separarse. Intentaron no desanimarse con la última jugada del cuarteto calavera. Habían perdido una batalla pero no la guerra. No llevaban caminados ni cincuenta metros y los faros de una Mercedes Benz se proyectaron hacia ellos mientras el vehículo seguía avanzando. El impulso de todos fue el de correr. Mala idea. Según comenzaron a correr, comenzó a salir gente de detrás de los árboles y las sombras. Todos vestían de negro. Mejor no separarse o no podrías distinguir a quien le dabas el guantazo para escapar. En un gesto estúpido como es evidente, se volvieron a poner el pasamontañas. Parecía el juego del gato y el ratón. Ivonne parecía dirigir el equipo liderando la primera posición de la carrera. Parecía la portadora de un balón de fútbol americano. Leches con los hombros a diestro y siniestro. Benjamín y Álex la seguían en esas posiciones y remataban al que no terminaba de caer. Sara iba en última posición y los tenía que ir saltando. Ivonne mientras tanto seguía dejando tipos y tipos en el suelo. Les envestía con el hombro y los lanzaba con buena proyección. La tía estaba en forma, Benjamín apenas si tenía que rematarles.

La persecución continuaba. Casi estaban a punto de alcanzar la valla. Ivonne miraba hacia atrás comprobando que no le faltaba ningún compañero. Un tipo que había en el suelo no estaba bien rematado y lanzó su mano al aire. Agarró la pierna de Sara y está cayó al suelo. Intentó luchar con su raptor, pero en cuanto casi le hubo vencido y mientras sus compañeros la llamaban desde unos metros más adelante, otro mal rematado se levantó y se lanzó sobre ella. Sara no podía más. Sus tres compañeros se lanzaron al rescate, pero en unos segundos, todos los derribados se habían levantado. Cuatro contra más de diez. Por una vez el Sr. Marcus hizo algo bueno: apareció. Digo algo bueno, porque cuando apareció en compañía de Mónica y el Picón, todos cesaron de endiñar guantazos. Los tipos de negro agarraron a cada uno de ellos por los brazos y los llevaron hacia el jefe de la tribu que en posición de “hola soy el más malo” estaba parado, con sus dos lacayos a los lados y con las manos metidas en los bolsillos, esperando que la situación estuviese controlada. Tenía una sonrisa espectacular, que pena no la utilizase cuando realmente hacía falta. El iluminado se dirigió a ellos:

- Muy bien chicos, os veo muy interesados en los proyectos. Me encanta que la gente de otros departamentos se interese por lo que hacemos en la compañía, lo malo que en esta ocasión habéis metido las narices demasiado lejos…

- ¡Patán! ¡Tengo derecho a saber que estás haciendo con la empresa de mi tío!

Fue un pronto muy mal avenido. Todos la censuraron por ello. Sus compañeros miraron a Ivonne, sabiendo que había sido un arranque y que llevaba razón, pero que era una información que de no haber revelado, no se habría puesto ella misma ante el peligro. Sus compañeros no dijeron nada, pero todos pensaron lo mismo. Esa información que hasta entonces desconocía el Sr. Marcus, le ponía en una situación muy delicada. Uno de los socios sabía que estaba haciendo algo irregular y había mandado a la sobrinita para vigilarle. Para colmo, los tipos que agarraban a Ivonne volvieron a golpearla por cometer la insolencia de hablar. Benjamín saltó inmediatamente intentando defender a su compañera pero le dieron una buena leche también. Es lo malo que tiene la verdad: duele. Las leches también claro.

- Ya sabía yo que no eras trigo limpio Marcus, lo supe desde el principio. –Sara esperó el golpe, pero tras ver que sus raptores eran menos bestias continuó- de todas formas estás perdido, somos cuatro testigos ¿Qué piensas hacer con todos nosotros? ¿Matarnos?

Una vez hubo dicho esto Sara, todos supieron que era un error haberlo hecho. Lo mejor, era no darles ideas. Sara recibió otro golpe, esta vez fue el propio Marcus quien se lo otorgó.

- Quizás con esto, aprendas a tener algo más de respeto – el Sr. Marcus hizo gesto de frotarse las manos- y vosotros ¿qué? ¿queréis saber que voy a hacer con todos? Lo vais a averiguar enseguida.

Mientras los guardias ponían cinta americana a todos en la boca y les ataban las manos en la espalda con el mismo material, Mónica se dirigió, según le dijo a el Picón, a buscar algo a la furgoneta. Cuando esta regresó, se encontraban ya todos con su mordaza y arrodillados en el suelo. Mónica portaba en sus manos una caja pequeña. La abrió en un gesto rápido y todos vieron claramente como repartía cuatro jeringuillas. Como con el Picón los malos allí presentes sumaban tres, el Sr. Marcus se quedó con dos jeringas. Los raptados intentaron quejarse moviéndose y emitiendo ruidos desde sus bocas tapadas. No sirvió de nada. Estaban bien sujetos. Comenzó Pepe el Picón. Sintiéndose fuerte, y haciendo gala de esa valentía que solo saca cuando el sujeto está sentado, es más bajito que él o como en este caso, está maniatado, se fue directo hacia Benjamín. El tipo más fuerte de los cuatro “buenos” allí presentes. Ya ves tú, que fuerza iba a tener que usar con alguien maniatado, pero aún así, golpeó a Benjamín antes de ponerle la inyección. Quizás es que también quería que le respetaran. Inyectó un líquido amarillento en el cuello de Benjamín. El efecto fue inmediato. La cabeza de Benjamín cedió bruscamente sobre su propio cuello. Ya no estaba consciente. Dulces sueños compañero. Los hombres de negro que le sujetaban, le dejaron caer al suelo. Sus compañeros le miraban. Querían zafarse, gritar e ir por su compañero, pero fue imposible. Mónica se fue directa hacia Álex, mientras el Sr. Marcus se dirigía a Ivonne:

- La sobrinita ¿no? me pregunto de cuál de los dos serás sobrina. Aunque pronto lo sabré… cuando despiertes.

Los hombres que sujetaban a Ivonne la dejaron caer al suelo. Quedaba Sara. El Sr. Marcus pidió a los dos que estaban sujetándola que la pusieran de pie. Preparó la aguja y se aproximó a Sara hasta llegar con sus labios a su oído: “te equivocaste de bando y no sabes cuánto”. La dejaron caer desde arriba. Silencio. Oscuridad.

Sara abrió los ojos. La visión era turbia, borrosa. Cerró los ojos y los abrió nuevamente. Un poco mejor. Intentó mover las manos, pero su cerebro no parecía ordenarlo con suficiente fuerza a la mano. No sabía dónde estaba. Le daba todo vueltas. Otra vez borroso. Aún así, distinguía un rostro cerca de ella. No sabía quién era. Cerró los ojos. Silencio. Oscuridad.

La luz la hizo despertarse. Abrió los ojos y vio las cosas con algo más de nitidez. No podía calcular cuánto tiempo había pasado. Tampoco donde estaba. Intentó mover la mano, a duras penas, esta le obedeció. Se frotó la cara y miró a la derecha. La cabeza le daba vueltas. Había un gran ventanal y unas cortinas blancas. Parecía ser un edificio alto. Quizás una octava planta por los edificios que se podían ver tras ellos. Intentó, suavemente para no marearse, girar la cabeza a la izquierda. Había otra cama, era Álex. Pronto distinguió que estaba enchufado a la maquinita de suero. Estaba aún dormido. Miró hacía su cama y vio que ella también tenía el mismo suero. Se sintió como Uma Thurman en Kill Bill cuando viene el malo al hospital. Intentó sacar fuerzas y se levantó. El cuerpo no la respondía, cayó al suelo, quitándose con esto el suero. La máquina empezó a pitar. Al parecer, también estaba enganchada a algo más. Pronto se abrió la puerta. Sus piernas no la respondían, casi apenas los brazos. Estaba vendida. Alguien se aproximó corriendo hacia donde estaba ella. Miró para ver la cara de quien le había hecho aquello a ella y a sus amigos, pero se sorprendió de lo que vio: era Amancio.

- ¿Dónde ibas aventurera?

Podía distinguir como Amancio la sonreía mientras intentaba incorporarla del suelo. En un leve susurro Sara intentó hablarle:

- Amancio… ¿dónde están los demás?

Amancio la giró un poco antes de meterla en la cama. Estaban dormidos frente a ella en otras dos camas. Estaban los cuatro en la misma habitación. Sara no parecía querer descansar, ya que inquirió nuevamente la atención de Amancio:

- ¿Qué ha pasado Amancio?

El científico de la RMA ayudó a Sara a volver a tumbarse sobre la cama de sábanas blancas con olor a naftalina. Una vez la hubo vuelto a poner todo lo que ella se había quitado, se sentó sobre su cama en el lado que ella podía verle sin hacer esfuerzos.

- No creo que estés en condiciones que hablemos de ello. Espera a recuperarte y hablamos.

- No Amancio –esta vez a Sara le salió la voz con algo más de fuerza-quiero saber que ha pasado… y que nos ha pasado a nosotros, por favor.

- Está bien. Si te cansas avísame y lo dejamos para otro día ¿vale?

Sara hizo un gesto de afirmación. Tras ese gesto, Amancio contó paso a paso como había ocurrido todo tras ser capturados. Al parecer, los compañeros del pesquero que transportaron a Ivonne pasaron por la mañana por Hamartia al no haber recibido noticias de ésta. En la RMA, todo parecía bajo control y como si nada hubiese pasado. Estos mismos ayudantes de Ivonne decidieron ir al pueblo a comprobar que no había conflictos y que los negocios habían abierto con total normalidad. Cuál fue su sorpresa, al encontrarse que no sólo no había abierto ningún comercio, sino que seis de los vecinos, estaban sobre una superficie improvisada que hacía de escenario, hablando por un micrófono y en pelotas. Como su madre les trajo al mundo vamos. En un discurso que parecía ser de independencia, los vecinos en pelotas y con mucho ritmo, proclamaban la libertad para Hamartia y exigían al gobierno local más fiestas al año y la legalización de la plantación de marihuana. Tras la actuación, pusieron la música que ya conocía Sara: El Chiringuito. Cada hora que pasaba, los sujetos estaban, al parecer, más desorientados. Iba de mal en peor. Se dieron desórdenes públicos de máxima gravedad. La policía aún así, misteriosamente, no hizo acto de presencia. Los demás vecinos, al principio, seguían el juego, pero rápidamente se dieron cuenta de que sus vecinos estaban o drogados o borrachos, e intentaron no hacerles caso. No llevaban tanta marcha en el cuerpo como para aguantarles. Daniel, el hijo del florista, confesó que éste ni tan siquiera había dormido. Había estado toda la noche hiperactivo. Les pidió a los ayudantes de Ivonne que hiciesen algo. Los chicos del pesquero intentaron contactar con el Sr. Ramírez ya que los sujetos habían llegado al punto de estar totalmente incontrolables. Ni tan siquiera sus familias podían amedrentarles. Les fue imposible hablar con el tío de Ivonne. Siguieron caminando hacia la barriada de las viviendas de los empleados de la RMA. Se dieron cuenta de que la casa de Sara seguía abierta y de que nadie había pasado a recoger aquel desastre o a cerrar ni tan siquiera la puerta. Localizaron el número de Amancio a través de un amigo de la RMA y le contaron todo lo que sabían. En una hora, Amancio contactó con Ramírez. En dos, estaban en un helicóptero rumbo a Hamartia.

Llegaron justo a las seis de la tarde. La sede parecía estar cerrada pero Ramírez sabía de la existencia de la rampa, pues Ivonne, mujer sabia, se lo había contado con anterioridad. Fueron directos, la abrieron y entraron. Sin más. Estaban todos allí, parecía que todavía sin dormir, hiperactivos, incluidos sus cuatro amigos. El Sr. Amancio y el Sr. Ramírez se encontraron en una sala con diez personas drogadas hasta las cejas, sin que tan siquiera pudieran decir cómo se llamaban o a que se dedicaban. El grado de gravedad de la situación era total. Estaban todos sentados y frente a ellos, en una mesa que parecía de profesor, estaba el temible Sr. Garrido. Les estaba explicando algo cuando irrumpieron en la sala. En los laterales, varias personas atadas sentadas en el suelo medio inconscientes, entre ellas, infiltrados del bando bueno que Ivonne había colocado en la RMA. Los demás al parecer eran gente que no sabía de bandos, pero que en la caza de brujas del Sr. Marcus, habían caído al foso con los demás. Se requisaron todas las pruebas. El proyecto del cáncer, efectivamente había sido una tapadera. Por eso pusieron a Álex: porque para él era todo novedad en la especialidad y no entendería, si nadie se lo explicaba bien, que era lo que realmente tenía que hacer. Así fue. El dinero del cáncer fue directo a las arcas del departamento de Garrido, que lo aprovechó para elaborar: Khatarsis 3mg, consistente en un preparado altamente peligroso, elaborado con una mezcla de múltiples sustancias entre las que figuran, en alto grado LSD, diacetilformina, estricnina y cafeína y otras sustancias con facilidad para conducir a estados de hipnosis. Además, se encontró una máquina que hacia que todos los efectos de este compuesto se multiplicaran. La máquina era la segunda fase tras administrar el LSD al sujeto de la prueba: una terapia electroconvulsiva intensa que aumenta aún más los efectos primarios y también secundarios, del preparado. Parecía que el Sr. Marcus lo tenía todo sobre control, pero le falló lo principal: la fórmula. Se le fue de las manos y elevó demasiado las cantidades provocando que los afectados llevasen más de dos semanas inconscientes en el hospital de la ciudad más cercana a Hamartia.

¿Las aspiraciones de Marcus, Garrido, el Picón y Mónica? Cuando encontraron todo aquello no le vieron ningún sentido inicial a porque el Sr. Marcus se había pringado en todo aquello. Había casi ordenado a los dos socios, que cambiaran la candidatura de Sara Buendía para la Dirección del Centro de Hamartia, cosa que ella desconocía hasta aquel momento, por la de Cristina Moreno. Su insistencia fue tal, que al final los otros dos socios aceptaron. Por eso al final Cristina no ostentó el puesto que tenía previsto: el de responsable de Administración. Lo tenían todo demasiado planeado. Tenía que haber algún motivo más, algo que les uniera con los intereses de un político y los lados más oscuros del ejército. Amancio siguió buscando, mientras Ramírez se hacía cargo de los enfermos que había dejado Garrido, entre ellos, su propia sobrina. El pobre Amancio buscó pistas por todas partes. En el lugar donde los encontró, sacó todos los papeles que había en todos los cajones y archivos y los volcó. Nada. Nada que uniese toda esa operación macabra. Finalmente, fue al despacho del Sr. Marcus y rebuscó entre sus archivos. Allí estaba. En su primer cajón. El que todos elegimos para las cosas de más uso, las más importantes. En ella una carpeta con un título escrito a mano:

- MK-ULTRA[1] (II Fase)

Amancio sintió como se le encogía el pecho. No podía ser algo tan sucio. No estaba en contacto con el ejército de forma directa, pero no hacía falta hacerlo para saber que este nombre había pasado a la Historia por ser eco de la mayor de las miserias humanas: la manipulación. El MK-ULTRA, fue una operación secreta llevada a cabo por la CIA, calculan que duró desde 1963 hasta el año 1975 en que Rockefeller lo sacó a la luz. Este experimento se hizo sobre seres humanos para intentar dar con fórmulas que pudiesen controlar la mente humana. Consiguieron hacer cambiar el funcionamiento del cerebro con drogas y señales eléctricas. Entre ellas, el LSD del doctor Garrido, del que todos estaban ahora curándose.

Sara estaba atónita. Aprovechó que Amancio paró unos segundos para hablarle con la poca voz que le salía del cuerpo:

- Amancio, eso no puede ser verdad. No podemos ser tan horribles…. dime que todo eso no es cierto… por favor…

- No puedo decirte lo contrario Sara, pero tampoco hay que desanimarse. La lucha continúa, personas como Garrido, Marcus o el Picón están por todas partes. Personas dispuestas a ejercer el golpe en la mesa mediante la técnica del ombliguismo, esa que dice: primero yo, segundo yo y tercero yo, parecen multiplicarse. El caso es estar preparado, no sólo para defenderse de gente así, sino para poder defendernos cada día. Aprender a usar nuestro cerebro y pensar antes de que otros lo hagan por nosotros. Es ahí querida Sara, donde está el truco.

Sara volvió a quedarse dormida y Amancio se levantó suavemente sin hacer ruido. Miró a los cuatro en sus diferentes camas y notó como un nudo venía a su garganta. Pobres chicos. Eran unos valientes. Abrió la puerta de la habitación. El señor Ramírez esperaba fuera. Les esperaban en el ejército. El juicio se iniciaría por vía militar pues era este cuerpo quién había abierto el caso y quién tenía pruebas anteriores que culpaban a Garrido por manipulación en tratamientos de pacientes con Cáncer. Serían condenados por todos sus actos a tiempo, gracias a las pruebas encontradas por cuatro simples ciudadanos y otros tantos que colaboraron, exponiendo sus vidas para salvaguardar la de otros sin que estos otros, ni tan siquiera lo supiesen. Lo hicieron sin compromisos, sin chantajes, sin licencias, sin favores a devolver. Sin saber donde se metían. Sin pensar en lo que podría pasarles por hacerlo. Sin plantearse las repercusiones que tendría su acto de valentía. Lo hicieron sin más. Sin hacer ruido. Sin autobombo. Sin esperar medallas. Es mucho más de lo que otros pueden decir. Es mucho más de lo que muchos pueden hacer. Pero que tengan esto en cuenta los que se opongan a la convivencia pacífica, sana y sin manipulaciones. Que tengan esto en cuenta los que se atreven a corromper la sociedad libre en la que vivimos. Que tengan esto en cuenta aquellos que piensan que somos tontos y fácilmente influenciables: basta el instante de un cerrar de ojos para hacer de un hombre pacífico, un guerrero[2] pues gracias a… ¿Dios?, no todos en este mundo somos borregos.

[1] El MK-ULTRA fue un proyecto real de la CIA sacado en 1975 a la luz pública. Para más información: http://es.wikipedia.org/wiki/Operaci%C3%B3n_MK_Ultra

[2] Samuel Butler (1612-1680) Poeta inglés.

Hamartia ( III )

2009-03-21T20:22:00.011+01:00

Fuente fotografía: Seems to be

“La ambición suele hacer traidores“.

(Cristina II)

Escuchando: Johnny Cash - When the man comes around

Se dieron dos besos y un abrazo e Ivonne se marchó. Sara, se dio cuenta que no le había dicho a su amiga lo de la rampa subterránea ni el incidente del despacho. Se lo diría en su próximo encuentro. Estaba anocheciendo. Comenzó a caminar y volvió a recorrer el callejón de El Ermitaño. Tenía mucho trabajo y mucho análisis por delante…

Cuando llegó a casa y antes de terminar de cruzar el porche, la puerta se abrió. Era Álex, con su sonrisa y su copa de vino de bienvenida. Tras un beso que omitiré por su nivel de pastelón, Sara por fin, entró en casa. De repente la rueda giraba, pasaba todo de ser monótono y silencioso a ser toda una intriga. Fuese lo que fuese, no tenía buen aspecto. Al menos a primera vista. Dudó si compartir su jornada laboral con Álex. Quizás si hacía eso, como sabe bien todo el personal de seguridad, acabaría implicándole en algo que posiblemente podría salpicarle. Sus labios, a punto de abrirse para contárselo, se volvieron a cerrar.

- ¿Qué ibas a decir? –Álex se dio cuenta de que Sara había querido decir algo-

- Nada, que te quiero.

Tras esto Sara fue hacia él y le besó. Mejor sería mantenerlo, al menos por ahora, al margen de todo esto. Al menos, hasta saber hasta qué punto iba a pringarle con el asunto.

A la mañana siguiente, decidió hacer unas compras en el pueblo antes de ir a trabajar. Con Hamartia bañada por el sol, el pequeño pueblo de piedra, con las calles empinadas y las mujeres sentadas en las puertas, parecía llevarla a un escenario de hace un par de siglos. Jamás había vivido en un entorno tan “profundo” de la sociedad y aquello le llamaba la atención. La gente no se preocupaba por ambiciones, sueños, apartamentos en la playa o PlayStation. La gente simplemente vivía, feliz por el entorno y por poder ver cada día, a sus viejos amigos de siempre. Por el placer, de tomar un carajillo en donde Doña Manolita o por el placer, de ganar un póker con los tramposos de siempre en la Casa del Pueblo. Allí no llegaba la onda del consumo, la onda en que el pez más grande se come al más pequeño. Allí todos compartían el choto, pues cada uno hacía para su comunidad lo que más le beneficiaba. El que un muchacho rompiese una ventana, podía llegar a ser tema de conversación de un mes e inclusive, portada en aquello que repartía el Ayuntamiento y que hacía llamar periódico local. Aunque, no se engañen, el dinero siempre será el dinero y cuando el humano huele el vil metal, nunca se sabe porqué, acaba por mandar estos principios al carajo (junto con Doña Manolita incluida) ¿Sería la oportunidad de tenerlo una vez en la vida lo que nos hacía en ocasiones tan miserias? Sara no lo sabía, pero había ido a por carnes y verduras, no a escribir un monólogo filosófico ni tampoco a encontrar el problema que vive con nosotros en la sociedad.

Antes de entrar en la carnicería, vislumbró por su escaparate como dentro de esta, había una espalda con una cabellera conocida. Parecía estar acabando su conversación con la tendera. Sara se aproximó más a la puerta abierta para lograr de escuchar el motivo de que esa cabellera y esa espalda, estuviesen allí. Cuando Mónica Santos iba a girarse para ir camino a la puerta tan solo dijo:

- Piénselo y llámenos Sra. Gervasia. Es una oferta muy interesante que les viene muy bien pensando en su jubilación.

- Lo haré hija, lo haré –la tendera le gritaba a Mónica desde el mostrador- en cuanto lo hable con mi marido la llamaré señorita Mónica.

Era el momento de entrar en acción, y haciéndose la despistada Sara entró en el local. Chocaron casi de frente. No podía ser de otra forma, claro está.

- ¡Anda Sara! ¡Qué casualidad! ¿Qué haces por aquí? –Mónica adoptó el tonillo falso que entonaba cada vez que hablaba con ella-.

- Pues ya ves, lo que se suele venir a hacer a una carnicería: comprar carne –dicho esto no pudo evitar sonreír en tono sarcástico- ¿Y tú? veo que no llevas compra…

- Muy inteligente Sara, se nota que eres de seguridad, pues no la verdad, he venido a hablar con la Sra. Gervasia. Es para el proyecto.

- ¿Qué ocurre, tiene cáncer? –le salió la pregunta sin tan siquiera pensarlo-.

- No… no lo tiene. Es para otro proyecto.

- Ahhhh, ok, entiendo. Tenemos tantos proyectos... ¿Tú no estabas también llevando temas de seguridad?

- Sí, pero también colaboro en algunos de los proyectos experimentales. Aún no hay personal suficiente para encargarse de todo. Entenderás que no todo el mundo cambia su vida por venirse aquí y que por ello, toca arrimar más el hombro.

- Si Mónica, la verdad es que lo entiendo. Pues nada, ya sabéis, si os veis apurados en algo más podéis contar conmigo.

- Lo tendremos en cuenta Sara. Gracias.

Sin más, Mónica se marchó. Ambas, sabían que esa ocasión jamás llegaría. Pero Mónica ahora sabía también algo más: que había que tener cuidado con Sara. Era evidente, que no era de su palo. Era evidente que por ello, era peligrosa.

Cuando Sara salió de la carnicería, vio como Mónica salía de la mercería. Parecía estar muy activa buscando gente ¿Qué les estaría ofreciendo? No era muy normal teniendo en cuenta que todas aquellas personas no parecían tener una enfermedad común que los vinculase ¿o a lo mejor sí y Sara no lo sabía? Tenía que contrastarlo. Decidió observar los movimientos de Mónica a distancia. Pasado un rato, ésta salió de la mercería. No avanzó mucho, entró en el comercio siguiente que era la única floristería que había en el barrio. Aquella calle además, era la que más tiendas tenía. El resto del pueblo carecía de ellas, aunque con lo que si contaba, era con muchos bares esparcidos por sus diferentes calles. Tras pasar veinte minutos apoyada en la farola viendo los movimientos de su morena compañera, vio como Mónica entró en siete tiendas más. La misiva que debía lanzar era rápida. Algo inesperado para el que recibe la noticia. Algo en que el que realiza la oferta no espera una respuesta rápida. Normalmente, cuando se trata de experimentos para ensayos médicos, la gente no dice que sí en el momento e incluso, es mejor dejar que se lo piensen. Lo diferente en este caso, es que no parecían tener una enfermedad común. Lo habitual, es dirigirse a sujetos que padezcan una enfermedad y explorar sobre ellos para ver si el nuevo medicamento funciona. En este caso, Sara no pensaba que todos a los que había visitado Mónica, la tuvieran. Allí estaba su primera prueba. Rendida a sus ojos. De pronto, como os habrá pasado a vosotros, le vino el recuerdo del nuevo departamento de la RMA dedicado al Área de Salud Mental y Psiquiatría y el temible Dr. Garrido como copiloto. Un barco cargado de pólvora. Allí estaba el motivo de los dos libros con toda seguridad. Ahora, sólo quedaba demostrarlo y por qué no, demostrarse a sí misma que esa teoría que parecía tan elemental era cierta.

Recordó que no tenía el teléfono de Ivonne. Le dijo que sería ella quién se pondría en contacto. Un error no haber tomado el número de su móvil, ¡malditas prisas! Juzgó que lo mejor sería dejar las compras e ir hacia la RMA. A ver qué sorpresita le deparaba ese día…

Cuando entró en la gran sede de los enormes ventanales, nada parecía ajeno a la normalidad. La gente hacía su trabajo y parecía atareada. Todos currando como negros para algo, que dos de sus propios dueños no sabían dónde iba, aunque si sabían que el éxito estaba de su parte. Todo un lujo para tales circunstancias. Siempre habían ganado muchísimo dinero. Más del que podrían gastar jamás, ni él ni ninguno de sus tataranietos. Sara se preguntó quién sería el contable que estaba infiltrado. Para ello, y con la excusa de saber que procedimiento debía seguir para abrirse un plan de pensiones de la RMA, fue hacia dicho departamento. Por fuera, al igual que el resto de despachos y oficinas del edificio, cristaleras blancas opacas que ocultan el interior de la estancia. La puerta, en madera de pino. Al lado de ésta, el típico letrero en metal plateado: “Administración y Contabilidad”. Bajo él, donde debe indicar el nombre del responsable, parecía haber una novedad. Un papel de folio, recortado para la ocasión, ocultaba el nombre del que parecía ser el antiguo responsable por otro nombre escrito en el papel, que con toda probabilidad, correspondería al nuevo responsable: Benjamín Sereno. Interesante. Miró hacia ambos lados a ver si venía alguien. Vía libre. Deslizó con sus dedos la hoja de papel para ver qué nombre figuraba debajo. Se quedó de piedra. De todas las cosas que podía esperar, el nombre que menos esperaba era aquel: Cristina Moreno ¿Cristina Moreno como responsable de Administración? ¡Pero si era la Directora del centro! No entendió nada. Absolutamente nada. Volvió a deslizar el papel y lo colocó donde estaba. Tras intentar quitarse la cara de idiota que tenía en esos momentos, golpeó la puerta de administración y sin esperar respuesta, la abrió. La estancia era muy amplia y la pared frontal estaba llena de cristaleras que comunicaban con una terraza exterior maravillosa que con toda probabilidad, nadie estrenaría, remitiéndose su papel al de ser mero elemento decorativo. Una lástima. Tras las baldosas de la terraza y un poco de césped, nacía un precioso y amplio lago. La vista era impresionante. Cuando volvió a dirigir sus ojos al interior de la estancia, comprobó que había seis escritorios, de los que tan sólo, estaban ocupados dos. Se dirigió al chico castaño:

- Hola, soy Sara Buendía, Directora de Seguridad del centro –Dicho esto tendió la mano a su interlocutor que no dudó en aceptársela, con mirada extraña incluida-

- Hola, soy Benjamín Sereno, responsable del departamento.

Dicho esto. Benjamín se levantó mientras seguía tendiendo la mano a Sara. Seguía mirándola de esa forma. Antes de que sus mentes calenturientas se vayan a pensar cosas extrañas, les diré que no eran miradas salidas de tono. Sus ojos, parecían querer analizarla mientras a su vez, mantenían un simpático gesto hacia ella. Se quedó cortada y rápidamente sacó el argumento por el que estaba allí:

- Encantada Benjamín, venía a informarme de los famosos planes de pensiones de la RMA.

La propia Sara reconoció que no había resultado nada convincente. Mientras esperaba su respuesta, el compañero que había sentado en la otra mesa carraspeó. Sara se había olvidado de que estaba allí. Benjamín aún no la había contestado. Se sintió incómoda, pero cuando estaba a punto de volver a plantearle la pregunta, vio como Benjamín la miraba fijamente y levantaba las cejas, mientras parecía señalar con este gesto, las cristaleras. Sara miró las cristaleras, a un lado, tras una pequeña madera, había una moto de agua con una bandera nacional ondeando. Miró al compañero que había carraspeado antes. Parecía enfrascado en su trabajo. Después miró a Benjamín con cara de extrañeza. La mirada de Benjamín parecía señalar urgencia. Sara, pareció entender:

- ¡Anda! ¿Y esa moto? Qué bien os lo montáis los de contabilidad… -dicho esto miró al compañero de Benjamín, que andaba enfrascado en su labor, para comprobar que la había escuchado-.

Benjamín, suspiró de alivio y respondió rápidamente mientras sonreía a Sara:

- Es mía, al saber que me trasladaba aquí decidí traerla ¿has montado alguna vez en una moto de agua?

- Sí claro, con mis antiguos compañeros del ejército…-rápidamente se dio cuenta de que no era esta la respuesta que esperaba Benjamín- aunque hace años ya de eso… -Sara estaba expectante, sabía que Benjamín estaba tratando de decirla algo-

- Tenía pensado parar a almorzar, quizás te apetezca tomar un café al otro lado del lago.

Sara se encontró entre la espada y la pared. Sabía que Benjamín trataba de decirla algo, pero aún así recelaba. Sara intentó ser simpática:

- ¿Hay algo al otro lado del lago?

- Siempre hay algo al otro lado del lago.

Benjamín guiñó un ojo a Sara y ambos rieron. Descorrieron la cristalera y avanzaron hacia la moto. Esta no tardó en arrancar. Era agradable la brisa que levantaba la moto, al igual que las gotas de agua helada que se impregnaban en la piel. Debía plantearse comprar una moto de esas… Pasados unos quince minutos, Benjamín paró en una de las orillas del lago. No parecía haber cafeterías detrás, ni tampoco la menor señal de vida. En ese momento, aparece un ciervo. Vale, algo de vida había. Sara se bajó de la moto, fue hasta la orilla y miró en todas direcciones. No encontró nada:

- ¿Hacia dónde hay que caminar? –Sara miró a Benjamín que estaba atando la moto a un árbol cercano-.

- A ninguna parte. Lo siento, como comprobarás no hay café –Benjamín sonrió y siguió amarrando la moto- siéntate si quieres en aquel tronco, ahora mismo voy.

Una vez hubo atado y bien atado la moto al árbol se acercó hacia donde se encontraba la expectante Sara:

- Vale Sara, no me voy a andar por las ramas. Yo soy uno de los contables infiltrados…

- ¿Uno de los contables? ¿Es qué hay más?

- Claro que hay más, pero no sólo contables, sino también gente en otros departamentos. No son muchas personas, pero de momento y con las pistas que tenemos es lo único que nos ha concedido el ejército. Ayer hablé con Ivonne y me contó que eres amiga suya. Me dijo que vendrías a averiguar quién era el contable. Parece que te conoce bien. Ella olvidó decirte que éramos más gente en esto. Bien, el caso es que debemos intentar mantenernos con una postura homogénea y estar enterados de lo que cada uno descubre. Yo seré ese contacto y le filtraré la información a Ivonne. Aunque creo, que para unir este rompecabezas me falta algo de información que quizás puedas darme. Esta mañana, mientras seguía a Mónica Santos, vi desde lejos como tú también lo hacías. Me imaginé que eras la famosa Sara Buendía... Dime ¿tienes algún descubrimiento que compartir conmigo?

- Bueno, además de la actitud algo irregular de Mónica esta mañana en el pueblo, he de decir que sí, que tengo más datos. Ayer, mientras todo el mundo devoraba el catering de la inauguración, salí a caminar. Cuál fue mi sorpresa, al encontrarme, bajo unas hojas, una trampilla que no entraba en los planos y que tampoco entraba en los diseños del sistema de seguridad que yo misma planeé. Esta trampilla se encuentra frente a las ventanas del despacho que ocupan Mónica Santos y su inseparable mano derecha Pepe el Picón. Abrí la trampilla, pero exceptuando una empinada rampa para coches y una pequeña estancia, dos puertas de plástico no me dejaban ver el interior.

- ¿Sabes si te vio alguien?

Sara se quedó pensativa. No parecía haber nadie alrededor, pero en aquellos momentos aún no había descubierto a quién correspondía el despacho que había ubicado enfrente. Recordó que al entrar, vio a Mónica en el hall y que Pepe el Picón, llego después que ella se fuese.

- Creo que no me ha visto nadie. Aunque después de este hallazgo, cuando entré en el interior y me dirigí a mi despacho, había alguien en él, que registró mis cajones y escapó por la ventana antes de que pudiese verle.

- ¿Pediste las cintas de seguridad?

- Sí, pero curiosamente, el Sr. Marcus había solicitado que no se grabase aquel día por motivos de seguridad hacia el cuerpo militar y político allí desplegado. Motivos de seguridad un tanto extraños…

- Sí, es cierto… vaya ¿no le comentaste nada de esto ayer a Ivonne?

- No, no tuve tiempo, tuvo que marcharse enseguida.

- Bien, debemos decírselo. Disculpa un segundo.

Benjamín fue hasta la moto de agua y sacó del compartimento interior el teléfono móvil. Sara observó como parecía buscar el número en la agenda y tras una breve pausa, comenzó a hablar con la que parecía ser, su amiga Ivonne. Habló durante al menos cinco minutos, en los que Sara se preguntó que pretendía el Sr. Marcus. Le horrorizaba aquel flacucho de gafas y pelo graso con aire de listillo. Era evidente, que con unos empleados admitidos por él con actitudes tan irregulares y con un currículum bastante dudoso, no se podía esperar nada bueno. Los tiros parecían ir directos hacia la nueva área de Salud Mental y Psiquiatría y con ello al temible Dr. Garrido. Había una trampilla bajo el suelo. Si permitía la entrada de un vehículo de grandes dimensiones, es porque habría más superficie debajo. Sara recordó el sótano, donde se almacenaban materias primas para la elaboración de medicamentos. También muebles, batas y material médico de casi todas las formas y colores se guardaba allí. Recordó como antes de la apertura analizó bien sus paredes y no le pareció encontrar ningún punto vulnerable. Parecía que sí había uno, y de grandes dimensiones.

Benjamín se volvió a acercar a ella y colgó el teléfono. Mantenía su porte majestuoso y su sonrisa todo el tiempo. Parecía incluso que tenía sangre azul y todo. Si se lo hubiese encontrado por la calle jamás hubiese pensado que aquel tipo era contable.

- Sara –Benjamín la sacó de su análisis sobre su persona- ya está. Me ha dicho Ivonne que os veréis esta noche aquí en el lago. Yo te cruzaré, ellos vendrán desde el puerto noroeste con un barco pesquero del ejército para no levantar sospechas. Posiblemente, Mónica Santos haya desplegado más cámaras y radares de los que tú colocaste. Así que contamos también, con que haya un segundo sistema de seguridad. _Antes de cruzar, tú y yo deberíamos intentar acceder por esa trampilla a ver que se cuece.

- Está bien, ¿a qué hora debo de estar allí?

- Tiene que ser por la noche así que mejor sería que a eso de la una de la madrugada. No podemos dejar pistas y que nos vean los de la garita de seguridad, así que venir de negro para ocultarnos entre la oscuridad. Por cierto, tienes otra misión: hablar con los vecinos que ha hablado Mónica. Tú ya sabes cuales son… así que manos a la obra.

- Benjamín, creo que debo de hablar con Álex de esto. Es el Director del Proyecto del Cáncer, así que entiendo que deberíamos hablar con él y contarle todo.

- ¿Es de confianza?

- Es mi novio. De momento siempre lo ha sido…

- Jajajajaja, está bien rubia. Díselo. Si quieres, que venga también esta noche, tampoco es que contemos con mucho personal en esta investigación.

Benjamín desenredó el doble nudo que le había hecho a la cuerda y liberó la moto. Ambos montaron y volvieron a entrar por la ventana del despacho de contabilidad. Un lujazo poder volver a sentir las gotas heladas en su piel. Cuando llegaron, el compañero de su nuevo amigo castaño ya no estaba.

Antes de pasar por casa y contarle la movida a Álex, Sara fue hacia la calle principal. Tendría que preguntar a los vecinos sobre lo que les había contado Mónica sobre la RMA. Una vez estuvo allí, se dirigió a la floristería pues era la que más a mano le pillaba. Intentó recordar el nombre del florista… como era… ¡Manuel! Manuel Pérez. Abrió la puerta y oyó el tintinear de las campanillas que había en la parte superior de esta. No había nadie dentro del negocio, aunque claro, eran casi las siete de la tarde. Desde la trastienda, salió un chaval joven, debía tener unos veinticinco años. Era rubio y tenía una extraña perilla en la barbilla. Una especie de línea. Tenía estilo. Parecía un tío fuerte y con buen porte. Se hubiese quedado más tiempo contemplando la fina raya de la barbilla, pero el chico le sacó de su ensimismamiento:

- Hola ¿Puedo ayudarla en algo?

- Hola, buscaba al señor Manuel ¿está aquí?

- No, soy su hijo. Tenía una reunión esta tarde en la RMA.

- ¿En la RMA? –Sara intentó tragar saliva sin que se le notase- precisamente vengo de allí, quizás haya habido un error en el listado. Venía a preguntarle si se había pensado nuestra oferta…

- Ya ve que sí. Llamó a una tal señorita Santos este mediodía. Esta le citó para esta misma tarde y tenía cita a las seis. Quizá por eso no se haya usted enterado aún.

- Si claro, será por eso. Muchas gracias…

- Daniel. Me llamo Daniel.

- Encantada Daniel, hasta otra.

Poco más o menos fue la respuesta en las otras seis tiendas. Le quedaba la charcutería, pero cuando se aproximó al establecimiento, se dio cuenta de que este estaba cerrado. En su puerta de cristal, un cartel: “Estoy en el médico”. Todos, absolutamente todos a los que había acudido Mónica Santos habían aceptado lo que esta les hubiese ofrecido. Hasta el momento era lo único que sabía, no había podido averiguar qué era lo que unía a todas esas personas. No le quedaba otra. Tendría que volver a la floristería a hablar con Daniel. Bajó nuevamente la calle y llegó hasta la floristería. Abrió la puerta y escuchó el tintinear de las campanas. Daniel salió de la trastienda. Seguía teniendo la misma perilla.

- Hola otra vez –el chico parecía simpático-

- Hola, pensarás que soy boba y que mi empresa no me informa pero… bueno, ya que estoy en el pueblo preferiría no volver al trabajo y quedarme en casa… dime una cosa ¿Qué enfermedad tiene tu padre?

- ¿Mi padre enfermedad? Mi padre está fuerte como un roble, solo que bueno, dice que a veces entre el trabajo de la floristería y el invernadero siente algo de ansiedad y se estresa. Yo creo que son tonterías, tiene una vida tranquila, pero él dice que se le acelera el pecho. Ya sabes… tonterías.

- Entiendo, entonces ¿está completamente sano? ¿Y por qué ha aceptado un ensayo con la RMA?

- Pues porque al parecer, la nueva medicación casi natural que están preparando, no solo previene la ansiedad y los nervios, sino que al parecer regenera los tejidos previniendo el envejecimiento y hace que te sientas feliz y de buen humor todo el día. Vamos que evita el decaimiento. Ya sabes, las personas mayores se vuelven locas por estas cosas. Piensan que aún pueden volver atrás… supongo que yo haría como mi padre. –el chico la indicó con el dedo que se acercase y le habló bajito- Dicen que cuenta hasta con beneficios de tipo sexuales…

- Entiendo. Muchas gracias Daniel, ahora ya puedo volver a casa.

- Nada, un placer.

Todo tomaba forma y sus sospechas parecían ir dando en el blanco. Estaba claro que todos los vecinos de Hamartia acudirían a probar la novedad. No hay mejor lugar en la tierra para un experimento de este tipo que en un pueblo de 685 habitantes a 2900 metros de altitud. Sara empezó a temer por sus vecinos ¿Qué estaría haciendo el Dr. Garrido? Aún no lo sabía con certeza, pero estaba segura de que iban a averiguarlo.

Sara vio en la puerta de su casa aparcada una furgoneta con un gran rotulo que decía: PCBarbastry, calidad al mejor precio. Dado como estaba el asunto, se alarmó. Atravesó el porche de casa y una vez más, antes de que fuese a abrir la puerta, esta se abrió sola. Tras ella, su siempre feliz Álex con las dos copas de vino en las manos. Qué pena no poder disfrutar más de aquel momento… debía contarle la verdad.

Tras darle un rápido beso, Sara le dijo:

- Tenemos que hablar. Pero dime algo, ¿Qué pinta esa furgoneta de PCBarbastry ahí fuera?

- Nada, un amigo que me hice en el bar que desayuno. Tiene una tienda de informática y ha venido a traer mi nuevo portátil y a instalar internet. Ya está recogiendo para marcharse.

Tras pronunciar Álex estas palabras, el tal amigo salió por la puerta. Llevaba gorra y un mono de albañil. Parecía ser el uniforme del local. El chico de la gorra se pronunció.

- Bueno Álex, ya puedes navegar por la red a velocidad de vértigo. Si se te estropea o algo llámame al teléfono de soporte técnico.

- Gracias amigo. Ya me pasarás la factura.

- Claro, sino menuda gracia. Ale chavales a disfrutar del vino.

Una vez se hubo marchado la furgoneta de PCBarbastry, pasaron al salón y Sara comenzó de nuevo la historia, ahora con más detalles, y se la narró sin omitir nada al que era en la RMA, Director del Proyecto del Cáncer. Este no daba crédito y miraba al suelo mientras apretaba los puños. Sara seguía narrando sabiendo lo que significaba aquello para Álex. Era evidente, que su salto de puesto, de médico de cabecera a director del proyecto del cáncer, había sido para utilizarle. Así no se enteraría de la mitad de los detalles, ya que con toda probabilidad, había amigos del Sr. Marcus, controlando la información que este recibía ¿Y si estaban trabajando en balde? ¿Y si era una tapadera que al final no tendría otro fin que: “la investigación ha fallado” y que a su vez, ocultaba un endemoniado proyecto que ponía en peligro vidas humanas? Cuando Sara terminó de hablar, Álex permaneció en esa postura durante dos minutos. Vidas humanas en peligro e indecencia profesional era lo que menos toleraba Álex. Ya les dije que era una gran persona y de noble corazón.

- A la habitación –Álex cambió su tono tierno de siempre por otro que sonaba mucho más autoritario- vamos a vestirnos de negro y a descubrir que están haciendo con esos seres humanos y con el dinero de la RMA. No podemos permitir que esto pase ante nuestros ojos. Te ayudaré. No podemos permitir que los delincuentes, se apoderen del mundo.

CONTINUARÁ…..

Hamartia ( II )

2009-03-14T23:32:00.010+01:00

Fuente fotografía: El País (blogs)

*Escuchando: David Bowie - The Man Who Sold The World

Lo más atroz de las cosas malas de la gente mala es el silencio de la gente buena.

Mahatma Gandhi.

Sara giró sobre sus pasos y se dirigió a su despacho sin tan siquiera avisar a Álex. Tenía que evaluar la situación detenidamente. Se sentía algo turbada e inquieta por pensar que había sido un error cambiar de vida. Recorrió todo el pasillo alfombrado y giró a la izquierda. Buscó la puerta trece y buscó en su llavero la llave dorada que correspondía a la puerta. Giró la llave. Sorpresa. La cortina aún se movía. La ventana estaba abierta. El cajón de su escritorio, también. Algunos papeles que este contenía estaban aún encima de la mesa. Corrió a la ventana pero no vio a nadie. Es lo malo de estar en un bosque en mitad de la nada. Los árboles, como se suele decir, no le dejaban ver el bosque, pero esta vez, en sentido literal. Cerró la ventana y suspiró mientras hacía un gesto de negación con la cabeza. Aquello estaba pasando de castaño a castaño oscuro. Miró hacia su escritorio y se sentó en su mesa. Era el momento de ver lo que el “visitante sorpresa” había sustraído. Sus cosas, habían sido trasladas desde su anterior puesto de trabajo y colocadas sin su supervisión. Aquel día, era el primero que veía su despacho. Vaya sorpresita.

Tras mirar y remirar cada cosa de su cajón y de lo que el visitante había dejado sobre la mesa, no consiguió recordar nada que echase en falta. Se dio por vencida, guardó todo en el cajón y lo cerró. Miró el reloj, había pasado una hora desde que había entrado en su despacho. Eso le decía que le quedaba otra para preparar la visita burocrática que esa tarde iba a producirse. Sara volvió a preguntarse si todo aquello le merecía la pena. Mientras lo pensaba, se levantó y se acercó a la ventana. Descorrió la cortina y observó el imponente bosque que la rodeaba. Podía incluso saltar la ventana sin el menor esfuerzo y pasear por él. El diseño de seguridad que había programado abarcaba con cámaras y sensores, más de 30 kilómetros de perímetro… ¡Las cámaras! ¡Cómo no lo había pensado antes! Tan solo tenía que llamar a la garita de seguridad para que le facilitasen las grabaciones del día y vería a su visitante sorpresa. Volvió a sentarse en el escritorio y llamó inmediatamente a la garita de seguridad, una voz grave sonó al otro lado del teléfono:

- Control de seguridad.

- ¡Hola! Soy Sara Buendía, llamaba para que me facilitasen las grabaciones recogidas hasta ahora, soy la Directora de Seguridad, despacho 13.

- Hola Srta. Buendía, siento no poder facilitarle esa información. La señorita Santos ordenó esta misma mañana que no se recogiese ninguna grabación del día de hoy por razones de seguridad del cuerpo militar. Espero no causarle….

El guardia no pudo continuar. Sara estaba realmente enfurecida.

- ¿Cómo es posible que la señorita Santos les haya dado una orden sin la consiguiente firma de la Directora de Seguridad? ¿Cómo han podido aceptar esa orden?

- Señorita Buendía… -el guardia sonaba vacilante-, fue el Sr. Marcus quien autorizó dicha orden. Estoy mirando la hoja de solicitud y está firmada por él.

- Increíble –Sara decidió no decir nada más- Muchas gracias por todo.

- De nada señorita Buendía, lo lamento.

Sara colgó el teléfono con la sensación de ser la última tonta de aquella misteriosa y cada vez, más incómoda sede. Recordó que no le había indicado al trabajador de la garita que hiciesen la ronda previa antes de que llegase la visita. Volvió a llamar y les dio instrucciones. No tenía que hacer nada más. Esperar. Toc toc. Tras la puerta cerrada, alguien reclamaba su atención. El estómago le dio un vuelco.

- Adelante.

Tras la puerta, Álex avanzaba hacia el interior de la estancia mientras exageraba los gestos de estar contemplando el despacho de Sara. Hacia muecas y gestos de asombro o repulsa según el objeto al que dirigiese su atención. El jarrón de la mesa pareció no gustarle mucho. Sara sonrió. Era un auténtico ganso.

- Hola peque, ¿qué tal todo por ahí fuera?

Álex se acercó y la besó.

- Bien, el Sr. Marcus ha soltado uno de sus improvisados discursos malos que todo el mundo aplaude sin escuchar, hemos tomado un mal vino con un mal queso y ahora la gente se está preparando para la reunión ¿y tú? ¿algún marrón de última hora? pensé que te habías dado a la fuga y te habías vuelto a la ciudad…-Álex le dedicó una sonrisa-

- Nada… -Sara omitió el detalle del visitante misterioso- todo bien. ¿no vas a entrar a la reunión?

- No. El Sr. Marcus nos ha mandado a casa, al parecer serán él y Cristina Moreno quienes se reúnan con la visita. Así que nada, tarde libre. No está nada mal para ser el primer día de trabajo ¿no crees? –Álex volvió a besarla- A eso venía, ¿te vienes a casa conmigo o tienes que esperar a que termine la reunión?

- Lo que más me extraña de todo esto, es que no hayas sido convocado. –Sara mostró a Álex una clara cara de preocupación-.

- ¿Y por qué tenía que estar convocado? prefiero pasar la tarde en casa la verdad… -dicho esto sonrió, a opinión de Sara, quedándose tan pancho-.

- ¿Por qué eres el Director del Proyecto de lo del cáncer? –Sara intentó moderar su lenguaje ya que esa frase había sonado con excesivo retintín, al final la acabaría pagando con quién menos lo merecía-.

- Bueno Sarita, no le des importancia. Este hecho no daña mi orgullo viril o profesional, así que tranqui ¿vale? –Álex paró de hablar hasta que Sara hizo un gesto de afirmación con la cabeza- ¿Qué? ¿Te vienes a casa?

Sara no tenía la obligación de quedarse, pues ese trabajo podía perfectamente hacerlo el personal de seguridad, pero sin saber porqué las palabras salieron solas de su boca:

- Tengo que quedarme un poco más. Ve a casa y échate un rato, iré en un par de horas.

Entonces fue Sara quién le besó a él. Era como una medicina, aquel rubio era capaz de aportarle más equilibrio y serenidad del que él era capaz de imaginar.

- Vale pequeña. Preparo algo divertido para cuando vengas.

Álex salió del despacho no sin antes volver a besarla. Eran un poco pegajosos. Aunque, lo sabían y les daba bastante igual. El portazo de la puerta apenas ni se notó. Otra vez sola y otra vez atormentada por todas las malas sensaciones que tenía. De repente, hizo gesto de darse cuenta de algo y volvió a la ventana. Observó y después hizo amago de estar buscando el Norte. Pero no, no era el Norte lo que estaba buscando. Se acababa de dar cuenta, de que la rampa oculta bajo las hojas estaba en el lugar opuesto a donde estaba su despacho. Si las ventanas estaban en esa planta casi a ras del suelo, pasaría lo mismo, como es evidente, en el otro lado. Salió el despacho y recorrió el camino del pasillo que le llevaría hasta donde se encontraba ubicado el misterioso lugar. Solo una puerta y una gran cristalera opaca ocupan aquella parte del pasillo. En la puerta del despacho, tan sólo una placa: Servicios Externos de Seguridad. Responsable: Mónica Santos. Sara se aplaudió mentalmente a sí misma. Marcó mentalmente también una X a aquella puerta. De repente, se notó revuelo en el hall del edificio. Sara caminó hacía allí mientras observaba como entraba el sol por los grandes ventanales del edificio ubicados por todas partes. Las cosas como eran. El edificio era una auténtica preciosidad.

En en el hall, se empezaban a amontonar personas, la gran mayoría, personal de seguridad y escoltas. Se fijó en los militares que estaban entrando. No reconocía a ninguno. Vislumbró al Sr. Juan Correas, el famoso político corrupto, acompañado de sus dos escoltas y su inseparable Ipod. Pensó que no sabía como aquel tipejo había llegado a ser político. Al parecer, la gente que trabajaba para él tampoco. Ni imagen ni profesionalidad tenía el pobrecillo. ¿Por eso se dedicaría a mangonear y a hacer maldades…? Según afirman, se le daba bastante bien a aquel moreno de pelo fosco, con gafas de pasta negra estilo retro y algo bajito, pelotear al personal y lamer el culo adecuado. No había culillo que se le resistiera al parecer. Sara sabía que era crítica pero es que… joder, se lo ponían a huevo… Volvió a mirar al grupo militar y afinó más la vista. A lo lejos, vislumbró un rostro conocido, una flor entre el campo de c… : Ivonne. Ivonne había sido compañera suya de maniobras en la Academia y se hicieron grandes amigas. Era abogada del ejército y de un reconocido prestigio y reputación. Adoraba la vida militar y seguía encantada de su trabajo en el cuerpo. Ivonne era muy guapa, de pelo moreno, alta y lucía siempre un bonito moreno de piel. Su acento la ubicaba como nacida en el sur del país. Concretamente, procedía de una isla. Vestía siempre de firmas caras y era adicta a los zapatos. Todo lo contrario a ella, que apenas se preocupaba de esas cosas, pero a pesar de ser tan distintas, se habían caído bastante bien. La mente de Ivonne, ella siempre lo había dicho, era una mente privilegiada. La última vez que la vio había sido promocionada al Consejo Directivo.

A Sara no le apetecía que Ivonne la reconociese en aquellos momentos. Por eso, se ubicó en la lejanía para contemplar el cuadro. El cuadro de los horrores. El Sr. Marcus parecía un perrito lamiendo el trasero al personal militar. A su vez, el Sr. Correas se lo lamía al Sr. Marcus. Este, a su derecha e izquierda disponía de otros dos perrillos que se lo lamían a él: Mónica y Cristina. Mónica parecía lamer también un poquito el pompis de Cristina. A Cristina, parecía no quedarle culillo libre, así que pareció abstenerse. Un día de descanso no la vendría mal… Sara soltó una carcajada sin poder evitarlo. Se sentía mala, pero se lo estaba pasando pipa de observadora. Por un momento, agradeció que no la hubiesen convocado, aunque no dejó de tocarla las narices ver como las pelotas de turno hacían su papel. Nunca le gustaron los pelotas, la verdad, y mucho menos las gallinas de corral, pero que se le iba a hacer… la función, debía continuar. Aunque, no con ella ese día. Estaba demasiado ofuscada y una sensación de decepción invadía su cuerpo. Quería evitar esa clase de sensaciones. Volvió al despacho a por su bolso y decidió irse a casa. Cerró con doble llave y se aseguró de dejar cerrada la ventana.

Antes de salir por la garita de seguridad, recordó que no había comentado el incidente del “asalto al despacho 13” con nadie de su departamento. Frenó el paso. No sabía qué hacer. Tenía la corazonada de que, no decir nada, sería la opción más prudente dada la situación. Recordó lo que un día, un buen amigo le dijo: “amiga mía, Templanza, Inteligencia, Paciencia y Prudencia”. Desde entonces era uno de sus padrenuestros para la toma de decisiones y además, tenía en aquellos momentos una especie manio-psicosis, hablando en plata: no se fiaba ni de su sombra. Siguió andando y se encomendó a la prudencia de mantener el secreto, comunicó en la garita que dejaría su coche allí el resto del día y se marchó. Volvería caminando, a ver si se le aclaraban un poco las ideas. Cuando iba a girar para coger el camino rural que unía la RMA con el término rural de Hamartia, vio aparecer un vehículo conocido: el coche de Pepe “el picón” (al parecer le llamaban así por lo de los pimientos de padrón, que unos pican y otros no). Era la mano derecha de Mónica Santos y otro de los recién incorporados que tampoco le causaba mucha confianza. Había trabajado en su sede en el Norte del país quince días antes del cambio a Hamartia. Al parecer, había trabajado directamente para el Sr. Marcus. Según cuentan las malas lenguas un día quiso ser artista. Lo intentó en el cine, pero ni con Almodóvar lo consiguió. Acabó en el paro y muerto de hambre hasta que el Sr. Marcus le recogió. Ahora su nombre le sigue viniendo al pelo, pues se distingue por ir cantando por soleares por las tabernas con los compañeros de la RMA. No debe medir más de metro cincuenta y nueve. Lleva el pelo rapado al cero y tiene una cabeza muy grande en comparación con su cuerpecillo flacucho. Quizás por su corta estatura y un sinfín de complejos que no podría analizar aquí, gastaba una mala leche de impresión. Eso sí, procuraba no mirar directamente a los ojos a quien reprendía a no ser que fuese más bajito que él (o que se diese la circunstancia de que el sujeto estuviese sentado y él, de pie). Una curiosa y analizable conducta. Eso sí, de picar, no picaba absolutamente nada.

Sara, fue repasando mentalmente el día mientras caminaba. Se dio cuenta, de que a todos los que había puesto una X eran personajes que parecían sacados de lo más profundo del armario de Tim Burton. Soltó otra carcajada mental. Reconocía que a veces, se pasaba de crítica, pero aquellas circunstancias la mantenían alerta. Los sujetos que parecían estar de tras de un “algo” que aún ella no identificaba, aumentaban sus malos presentimientos.

Se fijó en el cielo, el atardecer en medio del campo era realmente precioso. El calor de junio era sofocante, pero a aquella hora, ya se podía caminar. No había ninguna nube en el cielo. Miró hacia delante y vio que le quedaban apenas unos metros para entrar en el callejón de El Ermitaño. Cogió una piedra y la guardó en su bolsillo. Una rara costumbre. Ya en el callejón, sus oídos solo escuchaban el eco del taconeo de sus zapatos. Su cabeza, casi daba en el techo. El callejón era diminuto. A mitad del túnel, notó que el eco del taconeo se doblaba. Se acababa de multiplicar por dos. Había otra persona tras de ella. Intentó no preocuparse y pensar tonterías, quedaban bastantes metros para salir de aquel largo callejón. Es evidente, que dada su ubicación en el pueblo (conectaba el campo de la RMA con la ciudad) su nombre de El Ermitaño respondía a que no solía caminar más de una persona a su vez en el interior de él. El personal de la RMA, no había abandonado aún sus hábitos de ir con el coche a todas partes y eran pocos los que volvían caminando. Los pasos de atrás parecían acelerarse. La persona que iba detrás, andaba cada vez más rápido. Sara no quería girarse. Tampoco se sentía segura si no lo hacía. Distinguió que los pasos eran de zapatos de tacón. Quién estaba detrás era una mujer y parecía cada vez, estar más cerca. Sara sabía que tenía que girarse, la inmovilidad que tenía ahora mismo en los hombros denotaba que estaba tensa. Dejó de andar rápido y disminuyó el ritmo de sus pasos. Entonces lo hizo, se giró. Y sin lugar a dudas le sorprendió lo que vio:

- ¡¿Sigues en forma ehhh?!

Ivonne se abalanzó sobre ella y la dio un fuerte abrazo.

- ¿Cómo estás Sarita? –Ivonne, la soltó y la miró con cara de profunda alegría-

- ¡Vaya susto me has dado! jajajaja, ¡que placer verte!, -Sara dio dos besos a Ivonne- lo que jamás me imaginé que fuese en este perdido pueblo.

- Bueno no creas, este pueblo está cogiendo mucha relevancia con la RMA. Todo es esperar y vendrán en seguida cuatro listos a construir casas, teleféricos y parques para sacar tajada. Cuestión de tiempo. Pero no hablemos de eso, ¿te importaría que diésemos un paseo?

- No claro, después de tanto tiempo sin verte… dame un segundo que llamó a casa para decir que voy a retrasarme.-Sara hizo amago de ir a buscar el móvil-

- Perfecto, si quieres puedes llamar de camino al coche –Ivonne dijo esto mirando fijamente a Sara y con cara de “es una orden”. Aquel día, parecía que no iba a resultar tan aburrido como los anteriores-.

- ¿Al coche? –Sara miró a Ivonne con una cara de estupefacción-

- Si Sara, sabía que estabas aquí. Es evidente que vengo a sabiendas. Es una larga historia, pero si me acompañas no solo te la contaré, sino que tendré que pedirte mi ayuda. Siempre puedes negarte… pero creo que sabes que en mí puedes confiar.

Tras decir esto, Ivonne se quedó callada mirando a Sara. Sara sabía más que de sobra, que podía confiar en ella, pero todo aquello estaba ocurriendo demasiado rápido, y a pesar de saber que pasaba algo, aún no sabía ni podía relacionar que era ese algo. Aunque lo que sí sabía, era el factor “quienes”, e Ivonne, de seguro, iba a confirmárselo. Era presumible que si Ivonne estaba en el callejón de El Ermitaño, que a su vez estaba ubicado en el trasero del mundo, hablando con ella y pidiendo que la acompañase después de más de cinco años sin verse, es porque algo ocurría.

- Sé que puedo confiar en ti boba –Sara sonrió- venga vamos, mientras voy llamando a Álex para decirle que voy a retrasarme.

- No te entretendré mucho, tengo que estar de vuelta antes de que terminen la reunión. Y ya me contarás quien es ese tal Álex que ha hecho que te relajes –Ivonne miró a Sara mientras se partía de risa ella sola-.

Con eso y la mirada del callejón estaba confirmado: Ivonne iba a hablarle de la RMA. El coche estaba ubicado justo en el exterior del túnel. Eso indicaba que Ivonne había salido tras ella cuando vio que se iba. Más o menos ese era el tiempo que había tardado en encontrarla: 3 minutos.

Colgó a Álex y se subió al interior del Opel Astra gris oscuro de su amiga. Ivonne no hizo amago de arrancar. Bajó su ventanilla y ofreció un cigarro a Sara. Sara bajó su ventana y lo aceptó. Era curioso que le ofreciese un cigarro Ivonne, ya que ella, no fumaba.

- ¿Esa era tu marca no? –Ivonne sonrió mientras miraba a su antigua compañera-

- Sí, -Sara le dedicó una sonrisa de complicidad- Fortuna, ¡aún te acuerdas!

- Bueno, más que acordarme, que eso lo recuerdo gracias a que me ahumabas constantemente, ejem… también tengo que confesar, que he echado un vistazo a tu expediente.

- Vaya, así que lo que sea va en serio.

- Sí Sara, intentaré ir al grano para no demorarme mucho en detalles, los detalles, otro día.

Ivonne se movió dentro del coche para buscar algo en el asiento de atrás. Sara miró como cogía un maletín negro. Ivonne volvió a sentarse y mientras abría el maletín, continuó:

- Bien, primero debo comentarte, algo que supongo que no sabes, pues soy consciente que hasta hace poco, no conociste a los otros dos socios que encabezan las siglas de la RMA –Ivonne hizo una pausa, posiblemente para observar cómo se sentía su amiga tras saber que había sido vigilada. Para Sara, lo que le había dicho ya era pista suficiente, era una experta en la materia-. Bien, yo soy la sobrina de Benito Ramírez. Su mujer, Carmen, es hermana de mi madre.

- Sí, le conocí el otro día, al parecer tiene todas las papeletas de llevarse el Nobel ¿no?

- Bueno… ya sabes que eso nunca se sabe, aunque merecerlo lo merece. Como habrás podido comprobar por su ausencia, ha dejado siempre la directiva al Sr. Marcus. Está profundamente metido en su trabajo y tan sólo sale de su madriguera para cenar y llevar el sábado por la tarde a su mujer al cine. Está obsesionado con la investigación y especializado en trabajar con fórmulas matemáticas para averiguar el fin del cáncer… es todo un idealista, aunque tiene los pies en la tierra. Hace pocos días los bajó de golpe. Fue antes de entrevistarte. No te asustes por lo que vas a escuchar. Tanto mi tío como el Sr. Amancio, se han acostumbrado desde siempre a delegar la dirección del centro al Sr. Marcus. Algo muy poco estratégico por su parte, pues cuando fundaron la empresa, al Sr. Marcus le conocían de oídas. Pero ya se sabe que zapatero a tu zapato, por lo que como lo único que aportaba el Sr. Marcus al terreno de la ciencia era la pasta, no podía hacer otra cosa que dirigir. Fue recomendado por una íntima amiga de mi tío. Al parecer el tío era todo un lince… y de lince que se ha pasado cuatro pueblos. Pero no quiero adelantarme. Tanto el Sr. Ramírez como el Sr. Amancio han estado entregados a su labor en el centro, pero tan entregados han estado que no han visto venir la trama. Aún no sabemos cuál es la conspiración, pero se han descubierto dos libros de contabilidad dentro de la RMA. Uno legal y otro no. Los fondos del segundo tampoco sabemos donde están. Para averiguar esto infiltramos a un trabajador del cuerpo militar que le fue recomendado al Sr. Marcus. Este, en ningún momento podía imaginarse que le iba a mandar yo. Tampoco creo que sea consciente de que el Sr. Ramírez tiene una sobrina en el Órgano Directivo. Más aún cuando tiene relación muy íntima con sectores muy “sucios” del ejército. Tan sucios, que son los que acompañan siempre al Sr. Correas y los que le cubren siempre y destruyen las pruebas que puedan incriminarle cada vez que se mete en un escándalo. Tan sucios que se venden por un puñado de millones a cualquier empresa que esté dispuesta a dárselos. Perdona mi tono. Estoy indignada. Me parece increíble que haya gente así dentro del cuerpo.

- Dime una cosa, -Sara carraspeó- ¿Qué te llevo a infiltrar al contable?

- Cierto, no te lo he dicho. No fue por un hecho probado. Fue por una intuición. Me enteré de que el ejército había solicitado a una redacción de un periódico nacional a las cuatro de la mañana, antes de que imprimiesen la edición del día siguiente, que retirasen y le devolviesen unas fotos. Me mantuve al loro del tema. Al día siguiente, le pregunté a un compañero de confianza del Área de Comunicación. Me las mostró cuando se quedó solo en el despacho. En ellas, tomadas en las afueras de un conocido restaurante, se despedían con alegría varios militares, el corrupto Sr. Correas y el Sr. Marcus. Relaciones un tanto raras y dispares como pensaba mostrar la prensa en su portada del día siguiente. No pudo ser, el ejército, como siempre, fue más listo que el hambre.

- Vieja bruja… -Sara le dedicó una sonrisa-. Sigue.

- Había otras tres personas más en esa fotografía. Esas tres personas fueron las que más me llamaron la atención. Más aún cuando conseguí sus expedientes y los leí. Sus expedientes… policiales.

- ¿Policiales? ¿Quiénes eran?

Ivonne sacó del maletín negro tres carpetas marrones sin gomillas. Colocó el maletín en su regazo y puso las carpetas encima. Le dijo a Sara que se aproximase un poco más para poder verlas mejor. Antes de abrir la primera, Ivonne miró el reloj, tras hacer gesto de estar calculando mentalmente, le dijo a Sara que tenía veinte minutos más. Sara se sentía intrigada por quién estaría dentro de esas carpetas. Dentro del maletín, Ivonne parecía tener otras muchas archivadas de la misma forma. Sin duda eran resúmenes suyos de toda la información que había recabado. Estaba convencida de que la RMA al completo, estaba en el interior de ese maletín. Ivonne hizo gesto de abrir la primera carpeta. En ella, algo que ella había visto muchas veces, el clásico expediente con la foto en blanco y negro y folios de hojas amarillentas mecanografiados a ordenador, con múltiples anotaciones manuales en distintas tintas de boli. El nombre y los apellidos, estaban puestos en una tipografía grande y fácilmente legible. La foto, ya no dejaba lugar a dudas de quien era el sujeto en cuestión. El primer expediente, pertenecía al doctor Garrido, el famoso oncólogo que en Hamartia se haría cargo del Área de Salud Mental y Psiquiatría. No cuadraba para nada que un oncólogo de éxito fuese pasado a otro departamento, y cuánto menos Salud Mental, y cuánto menos… existiendo un proyecto “supuestamente revolucionario” en la lucha contra el cáncer.

- Yo me los sé de memoria, toma échale un vistazo –Ivonne se lo tendió mientras miraba por la ventanilla del coche y volvía a mirar el reloj-.

Sara la cogió y al abrirla vio la foto del Sr. Garrido. El titular decía su nombre completo: “Carlos Garrido Martín”. Le había visto alguna vez en persona; era un tipo gordo y muy bajito, con bastante poco pelo ya, y con el poco que tiene rapado para intentar disimular una evidente calvicie. Su sonrisa parecía llevarla siempre forzada. Su cara es algo rara y tiene un poco aspecto de hobbit –no comparable ni mucho menos a Pepe “el Picón”, su ojito derecho (o chico de los recados) quién por sus gestos y cuerpecillo de escombro es conocido como Gollum… (¿recuerdan? mi tesssssoorrroooo)[1].

- Mejor te lo explicó yo que voy a ir más rápido, mientras los vas mirando por encima, que si no, te me vas por las ramas.

Ivonne le tendió los otros dos a Sara y la guiñó el ojo. Sara no dudó, lo primero que hizo fue ver los otros dos nombres que tenía en sus manos. Allí estaban: “Mónica Santos” y “Pepe el Picón”. Se sorprendió al no ver el nombre real del tal Pepe. Le preguntó a Ivonne:

- Tantos años debe llevar con ese nombre que nadie sabe el real. Ya sabes, proviene del mundo de los artistas –Ivonne usó un tono humorístico para estas últimas palabras-. Nos vale con Pepe el Picón, cuando haga falta, mandaremos a los polis que pierdan un poco el tiempo con este canijo y lo averigüen, aunque no te preocupes, aún así, tenemos su historial delictivo.

- Supongo que es más que suficiente –Sara suspiró mientras ojeaba las carpetas- ¿a qué nos enfrentamos?

- Empecemos por Garrido. Como sabes es médico de salir en prensa diaria. Famoso por premios, condecoraciones y todo ese tipo de cosas. Pero tiene un lado oscuro. Según parece, algunos detractores de Garrido, hartos de su forma de ser tan déspota y poco humilde, a lo que se añadieron un par de chivatazos a tiempo, se han dedicado a estudiar a sus pacientes tras sus tratamientos “mágicos”. Se ha observado un alto contenido en sustancias no habituales, incluidas drogas duras en sus mezclas. Al analizar a los pacientes, dos de cada cinco comenzaron a desarrollar esquizofrenia. Lo más duro, es que uno de cada diez, viven en un manicomio en régimen de prisión. Todos estos han cometido un delito y han sido juzgados. Curiosamente, el delito es el mismo: asesinato en primer grado. ¿Curioso verdad? Además con agravantes que prefiero no contarte para no revolverte el estómago. Posteriormente a esto, el ejército, y con esto me refiero a los buenos, tomó parte en la investigación en colaboración con los médicos que ya estaban en ellas. Al cabo de los meses, los pacientes empezaron a destruirse a sí mismos, tanto psicológicamente como físicamente, de cuarenta que hemos conseguido encontrar y que participen con nosotros, treinta y seis ya no se encuentran en posesión de sus facultades. Ahora curiosamente, va a ser trasladado a esta nueva área que hay en la RMA, ideada, desde el principio, por el Sr. Marcus y contraria a la opinión del Sr. Ramírez y el Sr. Amancio.

Ivonne volvió a mirar el reloj.

- Mierda Sara, tengo que irme. Te resumo rápido y te hablo de los expedientes otro día. Los otros dos son personas acusadas de espionaje ilícito, escuchas telefónicas, chantaje y corrupción. Dos joyitas. Se conocen desde hace años pero simulan no hacerlo. El Sr. Marcus si lo sabe. Aunque dudo que conozca en profundidad sus hazañas ilegales. Lo más importante Sara: yo vengo de contraespionaje, es decir, la militar que encabeza todo esto, Elisa, una cuarentona solterona y acomplejada que quiere engañar al personal y pasar por rubia buenorra, -Ivonne sonrió al saber que la que mejor entendía sus chistes ácidos era Sara- piensa que la apoyo. Es decir, que soy de su bando y que me he mojado también en esto para vigilar la parte legal del “ilegal” asunto. Eso es lo que tendrás que hacer tú a partir de ahora. Tejer tu estrategia y ayudarme a avanzar. Ya sabes que mi tío y Amancio no están enterados del motivo por el que hay dos cuentas contables en esta sede de la RMA. Es cuestión tuya descubrirlo, aunque habiendo gente como la que ya has visto en su participación, te aseguro que será peligroso. Siento meterte en esto amiga, pero creo que eres la más indicada. Mi tío hace mucho que sospechaba del Sr. Marcus, pero nunca tuvo pruebas ni “hilos” de dónde tirar para averiguar si tramaba algo. Tu incorporación a la RMA fue tejida desde el ejército. Mi tío y el buen Sr. Amancio me lo pidieron. Está claro que ahora te necesitamos, ¿Qué me dices?

- Parece mentira que me lo preguntes Ivonne, estoy contigo a muerte. Para eso estamos los polis buenos ¿no?

- Genial entonces. Toma mi tarjeta. Por tu móvil no te preocupes que lo tengo –Ivonne le guiñó un ojo a Sara-. Buscaré otro momento y otro lugar mejor para que nos reunamos.

- Está bien morena, nos vemos pues.

Se dieron dos besos y un abrazo e Ivonne se marchó. Sara, se dio cuenta que no le había dicho a su amiga lo de la rampa subterránea ni el incidente del despacho. Se lo diría en su próximo encuentro. Estaba anocheciendo. Comenzó a caminar y volvió a recorrer el callejón de El Ermitaño. Tenía mucho trabajo y mucho análisis por delante…

CONTINUARÁ…

[1] Pirada de pinza de la autora.

Hamartia ( I )

2009-03-10T02:09:00.009+01:00

Obtenida de: Ojo Digital

Escuchando: Travis - Side

“El general que va por su camino sin buscar éxitos personales, que se bate en retirada sin temer el deshonor, que actúa siempre en función del bien del pueblo y del soberano, representa el tesoro más preciado del Estado.”

(Maestro Sun Zi; El arte de la guerra”)

Cuatro gatos mal contados maullaban en el callejón de El Ermitaño. Haciendo honor a su nombre, tres contenedores, varias cajas y pocas ventanas, decoraban el estrecho callejón por el que caminaba Sara. Sus tacones de aguja, resonaban en la calle empedrada mientras ella, entre dientes, maldecía al queridísimo alcalde del lindo pueblecito por sus incómodas aceras. El cambio para ella había sido decisivo, y cada detalle de aquella pequeña ciudad se lo recordaba cada día. “Chica de gran ciudad se muda a pueblo de mala muerte”, diría -según ella- el titular de su presente. A veces, ignoraba como había podido aceptar aquella oferta de trabajo gustándole tanto la adrenalina y el movimiento. Es cierto que el amor y una estupenda relación, dio la parte necesaria de confianza para acceder a vivir en un pueblo de 685 habitantes, y no poco, también influyó el hecho de que el Sr. Marcus, Director de la gran multinacional RMA, incrementará en algunos ceros su nómina mensual con el cambio de domicilio. Intuyó que aquel incremento se debía a que nadie, en su sano juicio, cambiaría los pubs nocturnos, los centros comerciales, los locales de moda y la cobertura de su móvil por irse a vivir a Hamartia[1], pueblo ubicado a 2.900 metros de altitud, con muy pocas posibilidades de vivir a la última moda y sin las comodidades de la gran ciudad. Lo bueno de todo esto, es que la RMA proporcionaba a sus trabajadores la vivienda, que dado lo barato del suelo de la región, consistía en una gran mansión con piscina y vistas al abismo del valle. Además, durante dos años pagaba los gastos de los empleados desplazados en su ciudad de origen, por si el cambio no le ocasionaba satisfacción o demasiada confianza y quería, por así decirlo “salir corriendo”.

Atravesó el callejón, el cual separaba la zona rural de la gran urbanización que la RMA había puesto para sus empleados. Caminó hacía el número 7 y abrió la cancela de forja cerrándola después tras de sí. Cruzó el camino de piedras de pizarra ligeramente mojado por el riego nocturno. Había un dulce olor a tierra mojada, que se mezclaba con el jazmín que trepaba por las paredes del porche. Nunca se había imaginado viviendo al más puro estilo “Casa de la pradera”, y mucho menos, disfrutando de la pequeña brisa fresca que se levantaba con la humedad del césped en ese acalorado mes de junio. Nunca, había tenido tiempo para fijarse en detalles así. Mientras andaba ensimismada pensando en su cambio camaleónico y en si le gustaba o no su nueva vida, Álex abrió la puerta de casa. Con dos copas de vino y una sonrisa, se dirigió a su novia y la besó dulcemente en la boca. Quizás, eso fuese lo que más importaba, y los momentos de aventura y de riesgo se habían terminado para dar paso a algo mejor, a una evolución que según el patrón social, tarde o temprano tenía que llegar. Antes de liberar a Álex de sus copas, le cogió de la cara y le miró fijamente. Intentó tranquilizarse, poco a poco, debería acostumbrarse a llevar una vida normal.

Sara ostentaba el puesto de Directora de Seguridad de la gran multinacional RMA. Las actividades de esta gran empresa destacaban en el I+D de un gran equipo de médicos, farmacéuticos, científicos y químicos de gran renombre en su gran mayoría. Para apoyar la financiación de todos los estudios de la empresa, la RMA disponía de una parte importante de su capital en la industria farmacológica. Ambas áreas, estaban coordinadas a la perfección y las ganancias eran de vértigo. Los riesgos, también eran infinitos, por lo que contaban con un amplio equipo humano de seguridad y también, cómo no, de las últimas tecnologías para asegurar sus investigaciones de la curiosidad de la competencia. Lo más frecuente en estas empresas es el espionaje del “enemigo”, por lo que el equipo de seguridad siempre estaba fuertemente poblado y desplegado de forma anónima entre todo el personal. Era uno de los gastos más fuertes de la RMA. Al frente del equipo de seguridad de la filial del norte del país, se encontraba Sara. Había estudiado bajo el régimen militar, donde también había cursado sus estudios de Derecho con especialidad en Criminología. Le gustaba, pero tampoco le fascinaba su carrera, por lo que desvió su camino preparándose para la defensa y custodia de personas amenazadas. Recuerda con cariño los dos años que estuvo en esa sección del ejército. Fue cuando conoció a Álex, mientras este aparecía milagrosamente en una ambulancia para intentar rescatar la vida de su “custodiado”, a quien acababan de pegar un tiro a bocajarro en el pecho sin que ella pudiese evitarlo. La culpa no fue de ella. Su defendido, había salido sin avisar a los escoltas para que le acompañasen. Esperó hasta que Sara saliese del portal y se montará en el coche donde le esperaba su compañero. Entonces, el escoltado salió del portal dándose a la fuga. Parece una costumbre habitual entre las personas que llevan escoltas: “fugarse”, lo que quizás es equivalente a una necesidad de sentirse no observado por unas horas. Pero por desgracia, son esas horas de rebeldía, donde en la mayoría de los casos aparecen los malos. Sara vio como el Sr. Carrasco salía del portal. Antes de que Sara terminará desde el coche la increpación en voz alta de “¿Dónde va ese chalado?”, el Sr. Carrasco tenía la bala en el pecho. Como en las pelis, un hombre con gabardina y sombrero al que no consiguió ver el rostro, había acabado con su vida, huyendo después sin dejar ningún rastro. En el equipo de urgencias que se desplazó hacia el lugar del asesinato, se encontraba Álex, un rubio de ojos verdes, que a pesar de la situación consiguió llamar la atención de Sara. Fue un flechazo. Poco después de comenzar a salir, y sin que Sara contará jamás sus razones, se despidió del ejército e intentó probar suerte en el mundo civil. Tras tres semanas de entrevistas y dudas de donde se sentiría mejor, la RMA se puso en contacto con ella. Según los de Recursos Humanos, su currículum les había llegado a través del ejército, detallando uno por uno sus méritos personales y condecoraciones. Acompañaba a todo el paquete con su vida privada, una carta de recomendación del Capitán de Operaciones. No dudó en aceptarlo cuando se dio cuenta de que parecía un trabajo bastante animadito. Y vaya que si así fue. De trimestre en trimestre, siempre intentaba colarse algún topo de la competencia. En el último año llevaban también varios “alunizajes” en varias de sus sedes. La competencia se moría por obtener su secreto, pero los ataques de estos, no hacían más que mejorar los sistemas de seguridad de la RMA, que pronto se hicieron dignos de mención. Tanta publicidad tuvo, que hasta el ejército solicitó hacer una visita a sus instalaciones. Fue todo un éxito y pronto, se incorporó a una línea de negocio nueva de la empresa, para el que se creó un área especial del que se hizo cargo Mónica Santos, que según su información, provenía del cuerpo de Policía. Mónica, sería la que se encargaría de facilitar y diseñar los servicios de seguridad de otras empresas. Empresas en su mayoría, “amigas” de la RMA. También al parecer, su marcha del cuerpo era todo un secreto. Mónica era bajita y regordeta. Su pelo era moreno y muy rizado, y casi nunca solía llevarlo arreglado, como mucho, recogido en un coletero. Siempre vestía de negro y para su punto de vista, con el peor gusto del mundo (además de una nariz aguileña que aumentaba su aspecto de “bruja mala malísima”). Tenía que reconocer, que nunca le causó buena espina, por lo que procuró mantenerse a una cierta distancia de su nueva compañera hasta ver por donde respiraba. Sus sospechas e intuiciones negativas sobre Mónica aumentaron cuando vio que hacía demasiadas visitas y llamadas al Sr. Marcus. Eso no solía ser lo habitual. No era costumbre, que el Director de una compañía tan grande y de tanto prestigio, se pusiera en contacto permanente con la Directora de Operativas de una pequeña sede. Pensó, que sin duda había algo de lo que no había sido previamente informada, ni ella, ni probablemente casi ninguno de sus compañeros.

A la incorporación de Mónica, se unieron las de varias personas más. La situación le hizo verse como una neurótica desconfiada, pues ninguno de aquellos nuevos miembros, repartidos por diferentes áreas de la empresa le causaba la menor confianza. Comenzó a observarlos. Sin saber cómo llamar aún a sus intuiciones y a lo que estas le decían sobre sus nuevos compañeros, decidió esperar. El tiempo, a fin de cuentas, es el único que puede generarte pruebas y dejar cada cosa en su sitio. Tras estas incorporaciones, que a todas luces para Sara eran sospechosas, se unió el rumor de que la RMA estaba diseñando una gran sede en un pueblo de menos de 1.000 habitantes. Aquel fue el asadero de los rumores de los más veteranos de la empresa. La nueva sede, de innumerables hectáreas divididas en dos plantas y sótano, sería casi más grande que el término municipal que pensaba ocupar. Estaría a las afueras de la localidad rural de Hamartia y acabaría con todos los viveros, invernaderos y plantaciones de la pequeña región formada por varias comarcas rurales. Los mejores médicos, científicos, químicos e investigadores se desplazarían al pequeño pueblo ubicado a 2.900 m. de altitud. Junto a ellos, parte del más cualificado personal de Seguridad. Nadie sabía a ciencia cierta si había algún ensayo médico o alguna investigación que el personal no conociese. Era habitual ocultárselo a los técnicos y personal auxiliar o incluso en ocasiones, a personal de administración, para así asegurarse la total confidencialidad.

Los rumores de la nueva sede no tardaron en confirmarse. Una semana después a que aparecieran, las obras estaban casi concluidas. La empresa, sin duda, llevaba varios meses dedicada a su construcción sin haber avisado, como se hace habitualmente, a todos los empleados. De hecho, en la apertura de cada una de ellas, el futuro Director del centro correspondiente, tiene una foto en su despacho que le coloca en el lugar donde se colocó el primer ladrillo. En este caso, nadie sabía quién ostentaría la dirección de este centro. En la circular donde informaban de la apertura, no decían nada de quienes llevarían ese barco ni de quienes les acompañarían. Demasiado misterio para el gusto de Sara. Se fue a casa con la mosca detrás de la oreja.

A la mañana siguiente se despertó con una única idea: descubrir que estaba pasando. Para ello, ideó seguir a Mónica fuera de los horarios laborales. Era la que más mala espina le daba, aunque no por ello usaría de todos los medios que disponía. Intentaría no abordar su intimidad más personal ni sus llamadas a no ser que tuviese pruebas concluyentes. Pero por el momento, lo que si iba a hacer, era observarla.

No le dio tiempo a llevar sus planes a cabo. Ese mismo día el Sr. Marcus estaba visitando la sede y llamando al despacho a varios miembros de la compañía según se rumoreaba. Sara oyó claramente a eso de mediodía como los megáfonos de la planta la llamaban para que se dirigiese a la sala de reuniones.

Sara abrió la puerta de la sala y vio como en ella había tres personas. Los tres socios de la compañía RMA, causantes de las denominadas siglas: R, del Sr. Ramírez, un médico ilustrísimo al que al parecer se estaban planteando dar el premio Nobel. El Sr. Ramírez era bastante obeso y de pelo blanco. Era brusco y tosco en sus formas, pero tenía un aire de persona simpática; M, correspondiente al Sr. Marcus, el más joven de los tres según parecía y al que ella ya conocía. El Sr. Marcus es bastante delgado y luce un pelo castaño algo grasiento y normalmente largo de más. Sus gafas tapan unos pequeños ojos inseguros, aunque es su voz, en ocasiones seseante como una serpiente, lo que le hace más repugnante; y A. correspondiente al apellido del Sr. Amancio (quién escogió su nombre de pila por razones que no vienen al caso). El Sr. Amancio vestía un traje caro que bien podría ser de Armani. Se le veía un hombre muy cuidado y preocupado por su imagen. Llevaba el pelo rapado al cero para ocultar su calvicie, y su piel era morena y cuidada. Parecía más un director de banco que un científico. Les siguió examinando un poco más hasta que el Sr. Marcus se levantó y se dirigió a ella:

- Hola Srta. Buendía, tome asiento por favor –hizo una pausa hasta que Sara se sentó en una silla cercana al Sr. Amancio- quiero presentarle al Sr. Amancio y a Benito Ramírez, socios mayoritarios de esta empresa en la que usted trabaja.

Sus dudas sobre si la empresa sería de procedencia extranjera o no, se disiparon en ese momento. Todos los socios mayoritarios eran nacionales, por lo que a todas luces, la propiedad de la empresa era íntegra de su propio país.

- Encantada de conocerles, como ya sabrán, soy Sara Buendía. –lo dijo sonriendo y sin el menor atisbo de inseguridad. Tras ello, esperó que volviesen a dirigirse a ella-.

- Sara – fue el Sr. Amancio quien comenzó a hablar- como ya informamos a través de una circular, hemos abierto una nueva sede, que a día de hoy, es la más grande y preparada tecnológicamente de toda la RMA. Para ello, -hizo una pausa para aclararse la voz y beber agua- estamos asignando los puestos de dirección a nuestros mejores trabajadores, entre los que te encuentras tú, en quién hemos pensado para cubrir el puesto de Directora de Seguridad. En ti no genera mucho cambio en cuanto a cargo se refiere, pero si en cuanto a responsabilidades. El Sr. Marcus ha conseguido un acuerdo inigualable para empezar un estudio sobre el cáncer y su posible curación, según él también –dijo esto mientras señalaba al Sr. Marcus-, nuestros científicos se hayan muy cerca de dar con la clave final, pero para ello necesitamos un sitio donde experimentar desde cero, y un entorno limpio y alejado de cualquier amenaza que pudiese surgir. En pocas semanas, la competencia será informada de nuestros planes, y será entonces cuando con toda probabilidad se tense algo más tu trabajo. No podemos darle la custodia de esta nueva sede por las características que te he explicado a cualquiera, por lo que necesitamos que seas tú quien la encabece, pues posees una cualificación muy alta y la correcta preparación. Es evidente que esto generará contratiempos en tu vida y un replanteamiento, por lo que te damos tiempo para que lo pienses. ¿Qué te parece Sara?

Los ojos de todos la miraban en ese momento, pero el Sr. Marcus habló antes de que ella hubiese pensado en responder nada:

- Sara, es evidente que contarás también con beneficios económicos. Tu salario será triplicado, así como el alojamiento y el transporte correrán por nuestra parte. La RMA ha previsto una urbanización de viviendas para sus trabajadores desplazados, así como también la protección de que su vivienda aquí será mantenida por nosotros durante dos años. Varios ceros se añadirían a tu nómina mensual.

El Sr. Ramírez no parecía animado a lanzarse a ofrecerla algo más. Tan solo la miraba en espera de su respuesta. Ahora todos volvían a hacerlo. Pensó que no era el momento de dar ninguna respuesta. Debía hablar con Álex, su relación era corta, pero a lo largo del último año las cosas habían ido muy bien. Tenía que pensarlo.

- Si son tan amables de darme unos días se lo agradecería. En estos momentos necesito madurarlo y planteármelo un poco más, ¿hay algún inconveniente en ello? –Sara miró al Sr. Marcus, el último que se había dirigido a ella-

- Para nada Sara. Piénsalo y llámame en cuatro días. Ya me contarás que has decidido.

Se despidieron y Sara se sintió, por vez primera en mucho tiempo, insegura. Decirle a Álex que le habían hecho esa oferta podría traer consecuencias catastróficas. Tampoco pensaba en que pasaría. Sus dudas se disiparon rápido cuando le distinguió al salir del trabajo esperándola en la puerta. Llevaba una flor en la mano. El tipo era increíblemente bueno. Cuando llegó hasta él, ni tan siquiera le besó, le soltó toda la información a bocajarro y esperó su reacción. “Solo hay un problema a todo esto que me has contado”, dijo Álex tras unos segundos tortuosos de silencio. Sara, rápidamente, le preguntó cuál era ese problema. El contestó mirándola a los ojos: “Que no me has preguntado si me iría contigo”. Sara enmudeció, tanto miedo tenía de perderle que no había caído en la cuenta, de que en cierto modo, lo que él le había planteado, era lo que ella misma deseaba. Le miró fijamente y temblorosa le preguntó:

- ¿Lo harías?

- Sí Sara, estoy completamente seguro de ello, algo me dice que debo seguirte allí donde vayas.

Un caluroso abrazo y un beso de tornillo, disipó toda duda y cerraron la bonita escena. Sara se sentía afortunada por todo lo que el día le estaba deparando. Era una chica con suerte.

Cuatro días después, Sara contestó afirmativamente al Sr. Marcus. Álex y ella prepararon todo para una inminente salida. A la semana siguiente, en un día de sol y calor aplastante, Sara y Álex llegaban a su nuevo hogar en Hamartia. Demasiadas cosas se ponían a prueba de ahora en adelante: el trabajo y su relación. Cuando el Sr. Marcus se enteró de que Álex era médico, le propuso una oferta de trabajo que Álex no pudo ni quiso rechazar: el puesto de Director Médico del proyecto contra el Cáncer. A Sara le pilló por sorpresa. Cuando supo que el Dr. Garrido se desplazaba a Hamartia, consideró que sería él el Director del proyecto. Era el más admirado y sin duda, uno de los mejores oncólogos del país, pero le esperaba un destino diferente en Hamartia: Director del Área de Estudios para la Salud Mental y la Psiquiatría. Era algo que no se entendía en ningún lado, pero pronto dejó de hablarse, la RMA no solía equivocarse en sus acciones estratégicas. Además, según tenía entendido, el Sr. Garrido era íntimo amigo del Sr. Marcus, nadie mejor que él conocería quien era más indicado para el puesto. Otra de las sorpresas que se llevó Sara el día que fue a visitar su nuevo centro de trabajo, fue ver a Mónica Santos allí. No le gustó nada. Sin saberlo, y sin tener motivos sentía aversión hacia esa mujer. Mónica, ajena a los pensamientos de Sara, se acercó a ella con su estilo característico de “lorita dicharachera”, riendo fuertemente y con una sonrisa falsa que hubiese notado hasta un ciego. La dio dos besos como si fuesen amigas de toda la vida, mientras la hablaba en ese tono falsete de soy la “más very happy del mundo”. A Sara le causaba urticaria, pero cuando miró hacia la puerta y vislumbró quien entraba, se percató de que sus picores acababan de comenzar. Cruzando la línea de entrada se encontraba Cristina Moreno, más conocida por todos como la “diva trepadora”. Cierto, es un nombre cruel, pero la gente la tenía bastante tirria y con toda la razón del mundo. Peloteaba sin decoro y sin ninguna clase ni estilo al Sr. Marcus cada vez que tenía ocasión. Había sido ascendida en un par de ocasiones, hasta llegar a ser la mano derecha de Marcus. Además, había sido participe en forma indirecta del despido de un par de compañeros bastante apreciados en el centro y al parecer, amigos íntimos de Amancio y Benito Ramírez. Sin que ninguno supiera porque, les acusó de robar y vender a la competencia la fórmula de un nuevo fármaco. Fórmula que todos dudaban que hubiese sido robada, pues había pasado un año y ningún laboratorio la había puesto en circulación en el mercado. Para darles toda la información, les contaré que era una medicación para hemorroides, concretamente.

Cristina Moreno era más bien flaquita y de anchas caderas. Era vulgar para vestir y tenía la cara, como se dice vulgarmente, de “pito”. Su cara siempre estaba blanquecina y nunca ponía ningún tipo de pintura o maquillaje sobre ella. Tenía el pelo lacio y moreno, que le llegaba hasta los hombres. En forma de ser, se parecía un poco a la de Mónica Santos:

- Genial, otra mosquita muerta –dijo Sara en cuanto Mónica se alejó de ella- aquí hay gato encerrado.

Aún no había visto aparecer al Sr. Amancio y al Sr. Ramírez, pero todos los favoritos del Sr. Marcus estaban aterrizando en el centro uno tras otro. Aterrizando en sentido literal, pues la nueva sede contaba con una pista de aterrizaje en su azotea. Demasiadas infraestructuras para un estudio contra el cáncer. Eso a Sara, no había quien se lo quitase de la cabeza. Sus intuiciones empezaron a retorcerla el estómago. Aprovechó que todos estaban inmersos en la charla y en el catering para salir a tomar el aire. Sonrió al ver como los técnicos habían seguido fielmente sus órdenes al instalar los dispositivos externos de seguridad. Todo estaba como ella había planificado. Pensó que jamás nadie podría colarse en aquel acorazado. Se sintió satisfecha de su trabajo y comenzó a caminar, examinando a su vez las paredes del edificio y el exterior. Cuando estaba alcanzando la parte trasera, resbaló y cayó al suelo. Su manía de llevar tacones. Al apoyar las manos en el suelo, notó que debajo de la vegetación había algo metálico. Se levantó y comenzó a retirar las hojas del suelo de forma acelerada. Era una puerta metálica de al menos cuatro metros por cuatro metros. Alguien, la había ocultado intencionadamente bajo la vegetación, de eso, no había la menor duda. Intentó abrirla y para más inri, se dio cuenta de que era corredera. Eso indicaba que había otros cuatro metros más allá para que la puerta pudiese deslizarse. Alguien se había tomado muchas molestias en hacer una rampa misteriosa. Sara hizo un pequeño esfuerzo para ver si podía abrir la enorme puerta metálica. Cedió a la primera. Al mismo tiempo que abría la puerta una luz se encendía en su interior, dejando ver una especie de rampa para introducir un vehículo de amplias dimensiones. Sara asomó la cabeza y vio al final que dos puertas de plástico blanco con un círculo tapaban el resto de la estancia. No pudo ver más que las paredes metálicas del habitáculo. ¿Por qué nadie la había informado de la construcción de esa entrada? El pensar la respuesta a esa pregunta le produjo que se le encogiese el estómago. En aquella sede de Hamartia algo extraño estaba ocurriendo. Dándose cuenta de que sería peligroso que alguien la viese allí, se apresuró a dejar todo como estaba y volver al interior de la sede. Dentro de ella todo el mundo parecía felicitar a Cristina Moreno. Cuando se acercó, Mónica le comunicó la noticia:

- Cristina es nuestra nueva jefa, la directora del centro ¿No es fantástico?

Sara se contuvo de decir lo que pensaba. La “diva trepadora” había conseguido su propósito a pesar de su falta de méritos, aunque lo que no había conseguido era la foto poniendo el primer ladrillo. Se procuró quitar inmediatamente de la cabeza, que como decían las malas lenguas, Cris tenía un rollo con el Sr. Marcus. Ni tan siquiera una mujer como Cris se merecía tal castigo.

- Sí Mónica, es fantástico. –no quiso disimular que su tono de voz decía todo lo contrario-

Tras decir esto y advertir una risa burlona en Mónica, vio como Cris se acercaba hacia ella.

- Hola Sara –la mirada y el tono de Cris daban a entender que el sentimiento de repulsa era mutuo-

- Felicidades Cristina, me alegro por ti –Sara le tendió la mano en lugar de darla dos besos-

- Bueno, realmente no me he dirigido a ti para que me felicites. –Cris paró unos segundos esperando, probablemente, la reacción de Sara. Realmente lo hago para informarte que tenemos prevista una visita de la Comandancia del Ejército para dentro de dos horas. Espero que te dé tiempo a prepararlo todo para que no haya problemas.

- ¿El ejército? ¿Qué hace aquí el ejército?

- Vaya Sara ¿tanta manía le has cogido? –Cris sonreía como antes lo hizo Mónica: de forma burlona, de hecho, la chica de la cara de pito miró a la de nariz de bruja (Mónica) que aún se encontraba allí y le guiñó un ojo- No sé porque te parece extraño, siempre se interesan por nuestros sistemas de seguridad y por nuestros proyectos.

- De acuerdo Cris, -Sara decidió no estar un segundo más en compañía de aquellas dos señoras- en mi vida había visto que se interesasen por el tema del cáncer, que es lo que nos ha traído a todos aquí, pero pasemos el detalle por alto ¿Quiénes serán los visitantes?

En ese momento observó como Cris tragaba saliva y se le notaba algo inquieta e insegura.

- El jefe del ejército, un delegado del Gobierno y varios militares.

- ¿Políticos aquí? ¿Vienen por el Proyecto del Cáncer?

- No sé contestarte a eso Sara –el tono de Cris había cambiado, se notaba que quería cortar aquella conversación de forma inmediata-. Simplemente, haz tu trabajo y menos preguntas tontas.

- Así haré Cristina, no te preocupes por eso –ahora fue Sara, la que al decir eso, sonrió-.

Cuando se daba media vuelta vio al Sr. Marcus, que se dirigía directo a ella:

- Supongo que ya Cris te habrá dado las indicaciones pertinentes. El Sr. Correa trae dos escoltas, por si necesitas saberlo.

¿Correas? ¿Ese político indecente al que habían intentado detener en innumerables ocasiones por corrupción, pero que siempre habían absuelto por falta de pruebas? Aquello cada vez olía peor.

- Gracias Sr. Marcus, lo tendré en cuenta.- Sara se giró con intención de marcharse-.

- ¡Sara! –el Sr. Marcus le llamaba desde atrás- Dile a las operadoras, que si llama Amancio o el Sr. Ramírez les digan que estoy en la reunión con los de Sanidad.

- ¿Sanidad? Por lo que sé usted no se va a reunir con los de Sanidad.

- Bueno Sara, es un detalle sin importancia, a mis compañeros ya sabes que les gusta poco mi relación con los militares y que prefieren el menor trato con ellos.

- No Sr. Marcus, no lo sabía hasta ahora –Sara no pudo evitar mirarle fijamente con la cara de “no me creo nada”- pero lo tendré en cuenta.

Sara giró sobre sus pasos y se dirigió a su despacho sin tan siquiera avisar a Álex. Tenía que evaluar la situación detenidamente…

CONTINUARÁ…

[1] Hamartia - Término usado en la Poética de Aristóteles, que se traduce usualmente como "trágico error", defecto, fallo o pecado.

De agradecimientos y cariñitos

2008-12-15T02:02:00.007+01:00

Escuchando: Chuck Berry - Johnny B. Goode

Como bien dice el título de la entrada voy a ponerme un poco "moñas". Hoy he recibido la noticia (gracias a López, un seguidor de este blog, por cierto) de que he sido galardonada con el primer premio de la Cadena Ser "Libertad de SER 2008". (Ver noticia) Es al primer concurso que me he presentado en mi vida y la verdad, aún estoy un poco aturdida y casi ni me lo creo. Cuando te dedicas a escribir esta clase de noticias te hacen pensar que algún día pueden cumplirse los sueños.

Cuando abrí este blog no pensé en cuantas visitas tendría ni cuanta gente me leería, tan solo en si sería capaz de llevar retos adelante de una forma mínimamente digna y de tal forma que pudiese seguir practicando. Un premio no implica en sí mismo nada, pero a la vez, a veces, lo es todo. No es el dinero del premio, ni tan siquiera el reconocimiento público, es más el saber que tu esfuerzo llega a alguna parte. Esto me ha dado más fuerza para intentarlo con más ahínco, pero tampoco este premio hubiese sido posible sin gente como mi madre (mi vida), Antonio Vicente (un guía imprescindible), Irene Correas, José Luis Cuena, Urbano López, Elena García... y una lista de buenos amigos y lectores como Santiago, Pablo, Ricky o Jon que me han hecho animarme y corregir mis errores. También todos los que han pasado anónimamente y que por medio de sus visitas me han hecho también no perder la ilusión y a seguir escribiendo, queriendo a su vez mejorar en cada uno de los relatos que escribía.

A ciertas personas como mi madre... que decirle, que cada uno de mis sueños lleva su marca de la casa, esa marca indeleble de alguien que te apoya en todo, que te levanta y que te sigue animando a que sigas con el camino por muchos baches que te encuentres. Para ti mamá es este premio, tú y yo sabemos que significación fuera de lo material tiene, y solo tú, con tu vista de lince y tu fortaleza de mujer 10 eres capaz de saber cómo me siento. No es una cuestión de orgullo, es un gran rayo de esperanza y tú, eres la que ilumina todos mis días. Gracias por tu paciencia, tu tesón y por ser el mejor ejemplo que alguien puede tener, eres única y tu corazón... tu corazón es enorme pequeña, Te Quiero.

Gracias a todos por aguantar mis páginas y páginas de parrafadas y por seguir haciéndolo, sin duda, sin vosotros esto no tendría ningún sentido.

Para todos aquellos que queráis leer el relato premiado lo encontraréis en este blog, bajo el título de “Tijeretazo a la tiranía” (Ir al relato).

Un fuerte abrazo,

Aurora García García (Aurora Ferrer) =)